A REVISTA

O senso.

2008-11-13T17:23:00.003-02:00

Vez ou outra vejo um texto meu perdido em blogs alheios - os quais estão sempre acompanhados de meu nome, embora seria justo que houvesse o meu nome e o endereço deste blog. Provavelmente haverá textos meus sem indicação de autoria, numa calhordice natural nestes tempos em que é difícil saber quem é o pirata e quem é o caçador de pirata. Pois assim seja. As palavras voam.

O que me tem tirado meio segundo de sono, por estas noites, é justamente esta frivolidade verbal e nada me parece mais justo: escrever para quê, se o tempo é de pensar cuidadosamente? Pois se eu gostaria mesmo de meter a metafísica na conversa. Gostaria mesmo. Falar dos mistérios da memória que parece se lembrar de tanto, falar dos desassossegos. E das galáxias todas, das bacias hidrográficas, do vento e seus manejos, da experiência humana diante de tudo. Gostaria de discutir em público o mistério dos mistérios. E o que é que me vem, então, quando a hora seria de teclar tal um alucinado? O vazio do silêncio destrói toda a resposta - aliás, o silêncio é a não-resposta. Que revelação primordial deveria ser revelada em completo silêncio de olhos, neste mar imenso e irreal que é a internet?

Pois eu mesmo nem tenho procurado por cantos onde uma discussão efetivamente mais madura esteja ocorrendo. Haverá, afinal? Todas as coisas encontradas me levam a frivolidades, a passatempos, coisas leves de não interferir no pensamento. Será este o caminho para se evitar o já citado silêncio? Embora eu queira um milhão de vozes, não as quero a repetir as bobagens já repetidas. Pois é utopia da minha platéia: gente que se percebe na imensidão do mundo, sendo humana e curiosa. Ah! grande bobagem a minha. Uma bobagem de velhos tempos. Tanto a dizer de espertacular e nenhum olho.

Chamar a atenção com fogos de artifício? Implorar? Nada. O senso me pede para esperar ainda um pouco mais. Chegará um dia em que o messias de coisas incontadas aprisionado em minha língua não mais se importará com o silêncio e escorrerá na maior verborragia já pensada.

Assim eu terei finalmente o rio de coisas a correr, construindo um enorme e edificante cânion que chegará em distância de olho e coração não ver. Tudo o que sei, meu inexistente leitor, é que eu nasci para dizer mais - sou um escritor das aflições - e o direi. Talvez seja uma estúpida sensação, alguma ilusão comum aos da minha estirpe. Talvez, não. Mas o que me dá nas idéias é que tenho um novelo todo, de tamanho fantástico, aguardando a hora certa para ser desenrolado. Um novelo de lã que a garganta guarda, enquanto o planeta segue seu navegar, nos carregando para longe.

Novo conceito, ainda velho.

2008-10-22T17:49:00.004-02:00

Embora o tédio, este acepipe amargo, esteja farto na mesa em que me alimento (e dou de comer ao cão grosseiro de minha consciência), o tempo que me resta me parece (e bem sei se tratar de ilusão) sempre menor e mais intangível. O Paradoxo do Entendiado seria um nome conveniente para tamanho calabouço: há tempo, há tédio, não há tempo, há desânimo de fazer. Assim vai. E assim mesmo, apesar destas forças gravitacionais gigantescas, retorno a este blog.

Darei-lhe nova roupa, novos rumos - os quais ainda desconheço, e tudo o mais. Continuarei ainda contente neste solitário e improdutivo serviço, nas horas que me restarem. Não haverá mais capas - uma frivolidade da qual não mais me permito. Nem haverá regularidade, nem grandes definições. Em verdade, nada sei que houvesse de contribuir com as mudanças desta inerte página.

Apenas me veio a idéia de voltar.

Um recomeço.

2008-10-22T16:30:00.003-02:00

Quiséramos viver entre certezas, sabendo daquilo que é e não é. Quiséramos não desperdiçar o nosso tão exíguo tempo em reflexões vãs, tal qual os que já consideraram a nossa casa o centro de todas as coisas. E é bem certo, além de qualquer complexa opinião, que o ser humano de bons olhos terá de sua vida grande parte dedicada ao pensamento sublime, da origem sua, da Humanidade, das leis, do universo todo. E grande parte ainda será dedicada aos mistérios da morte, o desaparecimento e a consciência. Pudéramos não desejar a resolução de incógnita alguma!

Nestas horas, de pensar profundo, dolorido, tantos outros interesses se tornam pálidos, fúteis até. Nestas horas de pensar o impensado, o irresoluto, que caberá pensar então? Caberá algum frescor, alguma bobagem que antes nos parecera justa e, de alguma forma, útil? Não.

Este é o perigo. Quando o homem se entrega a matutar sobre os enigmas vários que nos cercam, acaba por ficar um tanto sisudo e irriquieto. Tudo aquilo que não seja natureza acaba por não merecer olhares. As ambições então são outras... Eis a situação da arte - o belo artifício da compreensão: acaba em abandono, relegada a alguns instantes imaturos

Quando olhamos para o fundo espaço negro, onde serpenteiam as enormidades, que olhos teremos para o mísero verso? Quando a imaginação percorre o tempo inverso, vai atrás, mil, dez mil, cem mil anos atrás, querendo ver diante de si o caminho dos homens antigos, que sobrará para o sonho de coisas agora mundanas? Cada vez mais é mais difícil se entreter com palhaços, quando se sabe que o circo todo caminha a milhares de quilômetros por segundo, em rumo descabido.

Mais difícil é rir, em tamanha perplexidade.

Aiana tem gosto de uva, ainda em produção.

2008-02-01T10:48:00.000-02:00

De repente, sem que eu mesmo tivesse planos, resolvo escrever meia dúzia de palavras neste adormecido blog. Quase estou a me justificar, para mim, tão somente, num tipo de monólogo deveras inútil, uma vez que eu sei bem o que direi, o que eu não precisaria certamente escrever - e nisto vai a grande bobagem: pra quê? Ora, ainda estou a escrever meu segundo romance, mais complexo e exigente que o primeiro. Estou dedicado a escrever um grande livro - e a pretensão caminha sempre bem ao lado da vitória.

Não foi necessário que uns sujeitos se dedicassem a escrevem o que hoje chamamos de clássico? Não foi preciso que trabalhassem, quietos, dia-e-noite em concentração farta? Eram especiais, eram abençoados pelos espíritos que, segundo alguns, regulam o mundo? Eram geneticamente melhores que eu e mais todos nós neste novo século? Nada. Gente é gente.

Pois eu vejo sempre: há lista dos melhores livros do século XX. Não há? Há e é certo que todos estes maravilhosos livros foram escritos por um humanóide, cheio de dúvidas e pavores. Não se educaram, conheceram a si, o resto, tentando decifrar enigmas e criar entretenimento e movimento com as suas palavras? Ora, sempre há a vontade. Sempre há o desejo. Sempre há o que se construir, com trabalho árduo, enquanto outros ficam a pairar no meio dos caminhos.

Alguém, todos eles, se abraçou em idéias. Trabalharam e contaram com alguma sorte, com algum emparelhamento mágico. Eu, sem mágica alguma neste país, planto em mim, todo dia, um mesmo rudimentar axioma: se eu não fizer, jamais saberei o que conseguiria. Jamais iria além, tivesse eu a noção errada das coisas.

Kafka, Thomas Mann, Guimarães, Mário, todos gente, todos humanóides, bem formados, bem estudados, moços de enfrentamento sincero com a vida. Não é assim? O jovem escritor que não se supõe dentro das porcentagens da vitória acaba incapaz de chegar numa segunda página que preste. É preciso insensatez, é preciso certa inocência - e é preciso, antes de todas as teimas, ir além, ir adiante, enfrentando a neblina opaca que não nos permite ver o futuro.

Eu fecho os meus olhos para o futuro e trabalho, escrevo, rumo adiante. Não é assim que deve ser? Que me importa a lógica, o bom-senso daqueles que me prevém o fracasso, a nódoa, o desperdício e tudo o mais? Que me importa, eu repito? Há, entre o gênio bem sucedido, entre o infértil fracassado, uma grande distância. Uma distância de duzentos mil anos-luz. Mas entre o gênio editado e revisto por gerações de leitores e aquele cuja obra acabou esquecida, ignorada, vive apenas um pequeno percentual que os impulsionou para lados diversos - que ainda é possível de ser revisto, de tempos em tempos.

Entre o que faz e o que não faz, ou o que faz com desapego, há um elementar abismo. Assim, construo minhas pontes e me aproximo do continente em que vivem aqueles a quem admiro. Escrevo, dedico-me, penso, alimento-me do mundo que se alimenta de mim. E ao final de todas as coisas, estarei perto, muito perto daquele lugar onde desejo morar, depois que a morte me alcançar. Ou estarei perto ou estarei mesmo deitado na cama onde repousam os que merecem algum aplauso.

Enquanto isso, alguns, aqueles outros, aqueles que não fazem o que querem, que duvidam que os demais podem fazer, estes estarão longe, muito longe. Talvez numa ilha deserta, talvez arrependidos - porque apenas a labuta nos leva a algum grande lugar. Sempre há começo, há medo e há loucura, afoita.

Pressa.

2007-09-20T09:44:00.000-03:00

Meus amigos, estou eu novamente deixando o blog de lado, uma vez que voltei ontem a me dedicar ao meu segundo romance, o qual revelo se chamar Aiana tem gosto de uva, texto que se tratava de uma peça que eu nunca consegui terminar, uma vez que o palco me limitava e impedia de prosseguir com a coisa como bem me interessava. Talvez eu explique tudo de maneira mais clara, em algumas semanas. Ou não, uma vez que tais coisas nem precisam de muita explicação. Basta enfim que eu confesse: desconfio que estou a escrever um belíssimo e triste romance e toda a minha dedicação poderá resultar num clássico da literatura osasquense (ora, a modéstia não me permite ir além no desejo, se bem eu possa dizer que ando em grata harmonia com os meus talentos). Assim, amigos, volto em algumas semanas. Estarei concentrado e apaixonado por um universo que sai de mim, num parto bem desgastante. Abraços.

O cansaço leva ao movimento.

2007-09-17T10:58:00.000-03:00

Meus queridos leitores imaginários,

Estou farto. Tenho vivido mal, há anos e anos, por conta de um problema sutil em meus ouvidos, o qual parece estar sempre tampado, feito se eu vivesse numa imaginária Serra do Mar. Estou farto e finalmente procurei ajuda médica. O que, creiam-me, nem sempre significa muito.

Mesmo porque há mazelas sem cura e algumas das quais a ciência jamais se atentou.

Bom, disto isto, um desabafo deveras inútil, volto-me à reflexão, com o interesse de encontrar uma idéia: um vídeo-blog seria-me algo de doce fartura. E neste caminho vou. Mas ainda me debato em complexas contrariedades. Sobretudo complexas, uma vez que busco associar a inventividade, a penúria e a preguiça num mesmo ramo de criação. O que, convenhamos, não é mesmo fácil e é atributo tão somente dos gênios, aqueles que com adversidades enormes ainda podem se dar ao luxo de criar.

Isto bem me lembra o meu compadre Dostoiévski, o qual escreveu Crime e Castigo quase todo em pé, por culpa das muitas hemorróidas, faminto e escondido dentro da própria casa, por conta do proprietário do imóvel que lhe cobrava o aluguel nao pago. Ora, se o escorpiano Feodor escreveu tão magnânima obra em tais condições, bem posso eu, na minha pobreza quase semelhante, dores de dente e ouvido estragado escrever também alguma obra de tão rica natureza! Se bem que as comparações são de grande injustiça, uma vez que eu nunca estive preso e nem sou epilético. E o nosso grande gênio russo também, que eu saiba, não soube jamais da existência de Osasco, nem engoliu tanta poluição quanto eu, nem jamais foi um pálido funcionário público.

Pois digressionando se chega à sabedoria, nos diria alguém, e volto ao que nos interessa. Estou em vias de descobrir o tal modo revolucionário de nos comunicarmos, ó grande mundo. E são tantas as adversidades que mais eu me sinto confortável. "A adversidade desperta em nós capacidades que, em circunstâncias favoráveis, teriam ficado adormecidas", nos lembra o bom Horácio. Arre! Então eu, já entediado de tudo, peço-me mais meia dúzias de adversidades, as quais me sirvam mesmo de vento e escada. "Dificuldades reais podem ser resolvidas; apenas as imaginárias são insuperáveis", ensina aquele empresário da telefonia Theodore Newton Vail, a cuja insistência devemos esta coisa de telefone que tanto nos agrada nos tempos modernos. Assim, boa Fortuna, que as malditas dificuldades imaginárias se esgotem, ó céus de setembro!

E, por fim, como bem sei da solidão que este poeta enfrenta - a maior das adversidades! - devo entreter-me com os meus botões, os quais talvez me ajudem a encontrar a tal idéia. Encontrando-a, bem sei, todas as muitas adversidades serão apenas portas e janelas que eu abri, sem qualquer vergonha.

O labirinto e a reestruturação de minhas idéias.

2007-09-17T09:38:00.000-03:00

Com injustificável atraso, pude assistir, ontem, a dois filmes que há tempos eu desejava ver, por motivos óbvios. Os Infiltrados, de Martin Scorsese, o qual considerei mesmo muito bom, e O Labirinto do Fauno, o qual amei, não tendo outra coisa que dizer além de um "bravo!", tal qual aqueles da ópera bem executada. Não seria nenhum exagero dizer que se trata de um dos dez melhores filmes desta década, tanto por sua beleza estética quanto por sua capacidade rara de associar a fantasia e a realidade. Abaixo, o trailer de tão maravilhoso filme, dirigido e escrito por Guillermo del Toro. Quanto à citada reestruturação, melhor dar-lhe corpo noutra postagem, em que os espaços estejam todos livres para tão definitiva conversação.

[Movies for the Masses] El Laberinto del Fauno (Pan's Labyrinth) - Spanish Trailer

Posted May 27, 2006

The story of a young girl that travels with her mother and adoptive father to a rural area up North in Spain, 1944. After Franco´s victory. The girl lives in an imaginary world of her own creation and faces the real world with much chagrin.

Semana breve e muito o que pensar.

2007-09-15T09:52:00.000-03:00

Ora, neste meu confessionário escancarado, em que muitas vezes os leitores deste mundo desconhecido podem bem saber das minhas mazelas, não obstante a dose de vaidade que se possa obter desta mesma exposição, tenho aplicado sempre alguns elementares conceitos, misturando arte e lirismo, imagens e sons, os quais bem cairiam em qualquer blog de razoável prumo. Mas deve já o leitor imaginário, meu tão caro e invisível leitor!, que ando já insatisfeito com as limitações operacionais desta página. E este é sempre o demônio que nos incita, com boas doses de insensatez, a buscar por renovações que nos levem, enfim, a alguma glória que nos perpetue na história imaginária de nossa própria capacidade de inventar histórias. Não sei exatamente o que quero com toda esta conversa-mole, nem mesmo com todas as minhas vontades, o que é bem certo. Assim, tenho me esforçado para ter alguma nobre idéia, a qual me dê conforto e me possibilite fazer o que faço aqui, neste blog, e que tanto me apraz, porém em melhor canto, com mais possibilidades e recursos e cores. Ando, em verdade, insatisfeito - e nada me tira das idéias que devo, seja como for, buscar por novos modos de levar ao mundo toda a minha capacidade de entreter, tal qual um trovador de raras melodias que canta suas mágoas sob uma janela fechada.

Nothing gonna change my world.

2007-09-14T09:51:00.000-03:00

Nesta semana toda cheia de idéias, algumas das quais nada me renderiam, visto levarem consigo a insígnia da impraticabilidade, apesar de criativas, eu me quedei a observar melhor o que me cerca e aquilo que melhor me assessora na realização das demais idéias que tenho tido pela vida. Do julgamento, enfim, pouco me resta e creio que eu deveria mesmo e tão somente escrever meus romances e peças, sem me enveredar pela música e por qualquer outra coisa que de mim exija o aprendizado das mais jovens tecnologias.

Mas além de paciente, me diriam, sou teimoso. E persisto. Ainda na última quarta-feira, fui tocado por uma idéia possivelmente deliciosa: transformar esta revista-blog numa vídeo-revista, mensal, feito um programa de televisão, editado no generoso Sony Vegas e com tudo aquilo que se vê por aqui, com ainda mais, e cujo teor chegaria aos meus imaginários leitores por meio de algum melhor youtube. Ou por meio deste próprio blog, conforme as possibilidades técnicas me permitissem tamanha realização.

Mas a natureza deu asa às galinhas e aos pombos, ignorando as serpentes e os porcos. Assim, a cada idéia que me aparece, com elas cem quilos de complicações num anexo pesado e profundamente chato. E visto que sou excelente para as idéias e péssimo para a organização e planejamento, fico por vezes num embaraço dos mais cruéis: se, num exemplo cotidiano, preciso que meu PC se mostre valente e renderize meus vídeos, então se mostra ele um verdadeiro anêmico ao levantar um saco de cimento. Noutro exemplo, se o mesmo PC precisa gravar dados num DVD, com a finalidade de esvaziar um pouco a parca largura de seu disco rígido, eis que a gravação falha. Coisas do gênero.

Assim, me justifico. E portanto, como estive e estou a pensar em meios de realizar aquilo que desejo, sem gastar um único centavo e com um computador que anda moribundo, natural que este blog fique sem conteúdo novo. Mas segunda-feira, voltarei. E como todo retorno traz as marcas das novas reflexões, espero eu carregar alguma novidade que mereça crédito.

Consideração sobre a parvoice.

2007-09-12T10:32:00.000-03:00

Nada mais incompreensível para a população pobre deste mundo que a ópera, o cinema experimental e a moda. E se existe neste mesmo mundo um parvo que almeje a elegância - desejando absorver alguma cultura, tais elementos são de apreciação fundamental. Se ouço, e é certo que muito já ouvi, que poesia é coisa de fresco ou que o tal cinema experimental (e muitas vezes nem tão experimental como se pode supor) é coisa de chato ou que ópera é coisa de quem nasceu velho, eu mantenho-me calmo - apesar da cólera me subir pelas ventas. Se ouço, como já ouvi tantas vezes, nesta infame inversão de valores de nossos tempos, que leitura empobrece a vida, quase me enfureço. Mas nada me parece mais cretino que não notar a importância e beleza dos desfiles de moda, os quais nos trazem verdadeiras riquezas artísticas, traduzindo a época em que vivemos. Pois pensemos: a ópera está por vezes em italiano e o cantor se comunica de modo diferente. O cinema experimental exige filosofia e dose certa de paciência. A própria poesia exige grave educação, tal qual a literatura pode bem nos estouvar, como o fez a Bovary e ao fidalgo Quixote. Sim, são argumentos que deveríamos levar em conta, antes de alguma condenação. A moda, porém, é o que vê e se veste, sem mais impedimentos! Se houver nesta esfera, um parvo qualquer, desejoso de melhor compreender a arte, siga-me este conselho: a apreciação de desfiles de moda é essencial.

Quase parafraseando o meu grande e querido amigo Honoré, francês de muito faro, uma verdadeira apreensão da arte não deveria ignorar jamais o que se vê na moda. E vale dizer que o meu tal amigo francês referia-se com toda propriedade aos gatos, os quais, na natureza, carregam em si a fineza da arte e da elegância e nem precisam de roupas para lhes cobrir as vergonhas. E se as exigências para a apreciação da moda são maiores que os meus olhos podem ver, largo comigo que nada me parece mais elementar: que roupas daquelas que vejo eu gostaria de ver cobrindo a pele da senhora minha musa? Acima, por exemplo, três peças da L.A.M.B., as quais eu chamaria de fantásticas. A tal senhora minha musa bem vestiria tais peças, tivesse eu alguns centavos a mais em minha carteira. Abaixo, mais exemplos do que anda aparecendo na semana de Nova York deste ano. Do desfile inspiradíssimos da Lacoste:

E ainda mais, abaixo, peças de Betsey Johnson:

Ó quão graciosa minha Gala Éluard ficaria nestas peças, a andar comigo por alguma melhor praça que aquelas a que estamos devidamente habituados, moradores de tão desajustada cidade. Abaixo, para cessarmos com as demonstrações, peças de Michael Kors, as quais tornariam tão elegante minha Lésbia quanto posso eu imaginar, em meus mais elegantes sonhos de enriquecimento fortuito.

Diante dos exemplos acima, não creio que seja exatamente difícil convencer algum desavisado da importância da apreciação estética que se possa fazer dos panos e cores que podem vestir uma mulher e um homem, não obstante eu não ter lhes apresentado exemplos do gênero masculino, o que não o fiz por um motivo pouco elevado: é mais verossímil sonhar com a elegância alheia que exatamente com a própria, uma vez que me contento mesmo com a minha simplicidade deselegante de suburbano intelectual, sabedor de que meus bolsos andam mesmo vazios, num vácuo que me lembra o infinito do espaço cósmico.

Então.

2007-09-11T15:15:00.000-03:00

Sem mais delongas, Stan Getz, John Coltrane e Wynton Kelly. O resto fica para depois. Bem para depois.

La moglie.

2007-09-11T12:24:00.000-03:00

Justificando a presença de Laura Chiatti, atriz italiana, de boniteza tão natural, na capa que farei nesta semana, recorro a expediente dos mais invulgares. Não vi qualquer um de seus filmes, embora siga abaixo trailer de seu filme de maior projeção, creio eu. Nem saberia o que dizer, além de ponderar sobre a beleza das mulheres, coisa que já o fiz inúmeras vezes. E, sem embargo, fiz num átimo, novas poderações que eu deveria colocar neste blog de leitores inexistentes, a fim de seguir com o meu treino nesta arte difícil que é escrever com sagacidade. Mas a verdade, além dos motivos acima expostos, é que já não me suporto com tanta verborragia. Então, mesmo desconfiando que diria algo de alguma graça, visto que me recordaria de um tal velho viajado pelo mundo e as descrições que fez das mulheres do vasto mundo, por algumas horas me calarei - e calarei mesmo o meu cérebro, não me permitindo pensar por algum tempo em nada que se refira às filosofias acidentais deste mundo. E, em hora oportuna, volto ao caso, o qual deverá ter algum elevado ensinamento àqueles cuja devoção à beleza é maior que à devoção aos instintos.

E enquanto eu não me dedico ao caso, fique o leitor devidamente avisado de que aqui, aqui, aqui ou aqui, poderá ver a tal Laura Chiatti em fotos bem simpáticas.

Aquilo que nos silencia: um elogio ao egoísmo.

2007-09-11T09:57:00.000-03:00

Dedico esta crônica a alguns sujeitos, os quais ainda tentam, feito o fidalgo Quixote, consertar ou ajustar as coisas deste mundo. Em especial àqueles cuja benevolência e ideal lhes permitem ainda crer, com esperança e ardor, na transformação social e cultural deste mundo por meio de alguma ação singela que se desdobraria depois em milhares de novos efeitos gloriosos, atingindo mesmo aos mais corruptos e egoístas vilões de nosso tempo.

Há cerca de quinze anos, participei - por acaso e com algum enfaro - de minha única ação de caridade em todos estes anos. E tenho por caridade aquilo que se faz a estranhos, sem interesse de que haja retorno, de qualquer natureza, e cujo empenho seja de fato causador de algum prejuízo próprio. Portanto, quaisquer das vezes em que presenteei amigos com livros, mesmo com o propósito de lhes oferecer vasta cultura, ou perdoei as falhas grotescas de outros supostos amigos, mesmo imerecedores, não deveriam, creio eu, ser anotadas em prontuário como prova de minha capacidade caritativa. E nestes doze mil e oito dias de vida, por uma única vez, que eu tenha por registro em minha memória, estive presente numa ação comunitária promovida por alguém de coração cristão e piedoso. A mãe de um velho amigo fazia naquele tempo uma grande quantidade de alimento, com qualidade indiscutível, e distribuía-o, em recipientes cuja vulgaridade nomeia como marmitex, um nome profundamente feio, como quase todos os inventados por obra do comércio, aos mendigos do centro da cidade.

Naquela vez, acompanhei aquela atividade, sem que no entanto eu tivesse feito qualquer coisa além de olhar o pânico de muitos famintos, a cara-de-pau de outros, os quais nem eram mendigos, mas gente de querer comer a comida fresca que era servida com gratuidade, e ainda uma ou outra esquisitice no comportamento humano que não merece, por ora, comentário. Depois disso, eu não negaria, jamais estive a participar, mesmo que em vigilância ociosa, de qualquer outro evento similar. Nem dei esmola a ninguém. E gorjetas, tão somente uma única vez, para uma garçonete de sorriso maravilhoso e olhos negros.

Disto, concluímos todos, que sou um verdadeiro ateu, no sentido mais indesejável do termo, e que não sou merecedor de qualquer felicidade, uma vez que reneguei a tal benevolência cristã, ignorando diariamente os suplícios de dezenas de infelizes, dos mais diversos, que me solicitam algum trocado. Cegos, aleijões, desempregados, velhas, velhos, crianças magras, alguns músicos!, mudos, surdos, dementes e mais um número vasto nesta galeria de criaturas, cujo destino (ou a impiedosa debilidade social) levou à mendicância como forma de sobreviver e, em alguns casos, viver sem esforços além de grande ousadia e interpretação, digna de prêmio da Academia. Mas não obstante o fato de que eu realmente concordo com a conclusão, devo eu me justificar com o interesse certo de fazê-lo tão somente para alardear para a posteridade algum ideal, visto que minha consciência nada sofre e nem creio que, além da posteridade, possa eu influir nos interesses alheios no momento presente.

O egoísmo é tão justo quanto a caridade, se o pesarmos numa balança em que não se permita pesar qualquer transcendência. Nos livremos todos da culpa, de qualquer espécie. E devo confessar que de culpa eu nada tenho, sendo assim um verdadeiro egoísta sem culpa. E o que se vê, aos montes, são egoístas que se sentem culpados e praticam a caridade como forma de compensação diante da própria consciência e do julgamento das divindades em que depositam suas fichas. Pensemos depois em nos livrarmos de qualquer retorno - pois é certo que muitos caridosos o são por pensar no céu e inferno, o que não deixa de ser a mesma coisa que culpabilidade. Mas nos livremos, então, de toda e qualquer culpa pelas mazelas do mundo, sabedores nós de que somos contra tudo aquilo que torna este mundo um miserável desconcerto. Que somos contra a guerra, contra o preconceito, contra as religiões, contra o interesse irrestrito pelo dinheiro, contra aqueles cujo interesse é explorar os demais, como forma de conseguir o seu objeto de desejo. Ora, tal coisa nos dá alguma paz. Depois, ainda, veja o ser humano com olhos aguçados, bem sagazes, enxergando-lhe todos os vícios e faltas, a sua preguiça, a sua incapacidade de cuidar da sua vida, sem incomodar a dos outros. Veja com todo o carinho possível se há na raça humana, afinal, exemplos grandes de que a mesma raça tem ainda algum crédito, tendo comprovado sua superioridade. Veja se há, entre o egoísmo dos ricos e o egoísmo dos cristãos alguma semelhança com aquele a que me refiro aqui: Oscar Wilde, nos disse que “egoísmo não é viver como queremos, egoísmo é querer que os outros vivam como queremos que eles vivam” e que pensamento poderia haver de mais justo? Não querem os religiosos que todos sigam o mesmo profeta, num padrão de comportamento?

A verdade é que não usaria vasta filosofia para defender-me, o que soaria pedante e coisa de gente culpada, mas não sou tolo para não ter em conta que o mundo é todo errado, a começar por aquilo que menos nos parece errado, e que tais anotações são mais antigas que a filosofia socrática. E tudo aquilo que eu faria para ajudar a contribuir com o mundo não receberia de ninguém, deveras, o título de caridade. Teria enorme honra de ensinar literatura e música a quem quer fosse, ensinaria a amar a poesia e mesmo a ler qualquer coisa, fosse eu capaz de alfabetizar alguém. Ensinaria o que sei de história da arte, das manhas de nosso vernáculo e o que mais me fosse possível. Tais atividades me caberiam e eu as faria certamente, tivesse eu a certeza de encontrar gente de verdadeiro interesse – o que o meu ceticismo não me permite supor.

Mas o que se vê, bem o sei, é que há uma legião de caridosos que distribuem suas esmolas a todo canto, mas seriam incapazes de compartilhar algum conhecimento. Há muitos que, sinceros, levam comida e roupas aos pobres, mas contribuem de outro modo, para a mesma miséria humana, seja alimentando alguma seita propagadora de preconceitos, seja elegendo os mesmos políticos que perpetuam a miséria entre nós. Por fim, que já me estendi além do aconselhável: ninguém deveria arrotar sua caridade quando o faz por crer na bondade humana ou no conserto das coisas. Ou quase como nos diria aquele provérbio chinês que diz “antes de dar comida a um mendigo, dá-lhe uma vara e ensina-lhe a pescar”. Coisa assim, não obstante a fome sincera impedir o aprendizado de qualquer coisa. Mas seria certo evitar que a mendicância continue em níveis tão fartos, para o bem de muitos caridosos.

O egoísta, para esta gente, é o ímpio ateu que nunca prega a salvação etérea de porcaria nenhuma. E neste caso, não vejo diferença alguma entre o que faz e o que não faz. Uma vez que a miséria sempre é a mesma, quando alimentada para a salvação daqueles que nela se sustentam.

Som e imagem.

2007-09-10T14:05:00.000-03:00

Interessante vídeo que une Bach e imagens do espaço. No entanto, mesmo considerando que o vídeo é realmente de muito merecimento, nota-se aqui um confronto entre as excelências das imagens e a maravilha daquilo que se ouve. E para um mortal de bom senso não é salutar entender Bach como uma música incidental para imagens - mesmo as mais nobres. E nem é razoável se considerar que fotos do universo possam servir de pretexto para que se ouça Bach. Em verdade tal consideração somente poderia povoar a cabeça de um pensador neurótico como eu. Veja o vídeo, ó meu imaginário leitor, e dê consideração para o que lhe parecer melhor. No meu caso, devo confessar, por mais que veja a beleza em estrelas e planetas coloridos, não pude deixar de fechar os olhos e me dedicar tão somente ao que me invadia os ouvidos.

Bach under the stars: Air on a G String

Posted Apr 23, 2007

Bach's timeless work, performed on original instruments by Voices of Music and accompanied by a montage of the most beautiful images of deep space. Featuring Elizabeth Blumenstock and Katherine Kyme, baroque violins; Lisa Grodin, baroque viola, Joanna Blendulf, baroque cello; William Skeen, violone; Hanneke van Proosdij, chamber organ; David Tayler, theorbo. NB: This looks and sounds fabulous in high resolution video and stereo: http://stage6.divx.com/user/Walvis2007/videos/

Assuntos esparramados para um dia de calor.

2007-09-10T09:31:00.000-03:00

Aniversário.

Daqui a aproximadamente quarenta dias, devo eu completar trinta anos, caso não me ocorra qualquer tragédia - que bem pode acontecer, uma vez que os vivos, todos eles, sofrem dos perigos da probabilidade. Mas o comentário, o qual parece sem eira, serve-me mesmo para que eu me prometa alguma comemoração, alguma autopromoção: pois o sujeito taciturno e melancólico que não se permite, vez ou outra, alguma folia despropositada, está certamente fadado à infelicidade eterna. E, longe de mim ser um otimista, espero por alguns novos encantos nesta minha nova idade, a fim de ter da vida um pouco mais de leveza.

Assim, pelas razões apresentadas, convido aqueles meus amigos de sempre, a planejarem comigo um evento de alguma monta, cuja finalidade seja a de me devolver alguma estima e algum êxtase - daqueles que eu já tive nalguns minutos desta vida. Na sexta-feira, dia 26 de outubro, que eu, sei lá como, esteja tomado por algum contentamento. Façamos algo, ó céus, que não me custe os olhos, mas que me faça crer nos poderes mundanos dos rituais.

Suicídio.

A vida não é fácil para qualquer um de nós? Ora, esta pergunta tem todo o sentido possível e é plausível que nos metamos a nos comparar com os demais, quando o caso é de verificar se tão somente nós estamos um tanto enfadados com a existência. No meio de uma reflexão do gênero, quando eu me sentia um tanto confuso, quedei-me por fazer uma breve pesquisa sobre o suicídio e encontrei diversas notícias, as quais me tranqüilizaram: eu não sou o único a, amiúde, sentir que a vida é um tanto pesada e escorregadia. Mas, antes que se espante o meu imaginário leitor, não sou dos que já pensaram no suicídio, amante que sou de Mozart, Beatles e Balzac - apenas para citar três motivos para que eu viva ainda mais mil anos.

"A OMS - Organização Mundial da Saúde estima que um milhão de pessoas cometeram suicídio no ano de 2000 em todo o mundo, e que ocorre uma morte para cada 100 ou 200 tentativas de suicídio. Em todos o países esta é uma das três maiores causas de morte na população entre 15 e 34 anos. O Brasil vem acompanhando a tendência mundial de aumento deste índice, principalmente entre a população jovem. No município de São Paulo, considera-se que as estatísticas oficiais subestimem a ocorrência de suicídios . Mesmo assim, o suicídio foi a quarta causa de morte na população entre 10 e 24 anos em 2001, segundo dados da Secretaria Municipal de Saúde. No período de 1996 a 2002 foram registrados de 400 a 500 suicídios a cada ano em São Paulo, sendo que 80% deles na população com até 54 anos de idade".

O trecho acima foi retirado de uma notícia do sítio do CVV. E qualquer pesquisa frívola em nosso sábio Google pode dar ao interessado um panorama razoável do tema. Em geral, o que se vê é uma sinistra concordância: não há estatísticas confiáveis em relação ao suicídio, por motivos dos mais diversos, e o que se supõe é haver cerca de um suicídio a cada quarenta segundos, em todo o planeta.

Estava eu a refletir na chatice de horas mornas da vida e concluí que deve mesmo haver um número alto de gente que se cansa desta brincadeira. Sobretudo para aqueles cujo vazio apenas se preenche com ilusões do tipo culto em igreja ou mãos erguidas para o céu. Nisto, aliás, as religiões tem o seu farto papel, salvando da morte uma vasta legião de infelizes. Ontem, num curto espaço de tempo, tive duas visões que ainda mais me levaram a tal conclusão, as quais serão abaixo exemplificadas.

Personalidade.

Não sei o que se passa na cabeça desta muita molecada. E poderia mesmo dizer que não me interessa. Mas o que leva tanta gente a ser tão igual? Todos com bonés na cabeça! Todos procurando por uma identidade? Que estranheza! Não seria certo que cada um buscasse sua marca, seu estilo pessoal, numa antropofagia de muitos elementos? Passava eu diante da saída de uma destas baladas, quando me deparei com centenas de rapazes e todos vestiam-se com os mesmo trajes: bonés, camiseta larga, calça larga e tênis, os quais me pareceram, sem exceção a mesma triste figura.

Alguém tentará me lembrar que tal coisa é comum e que noutras épocas a mesma coisa se dava. Eu responderia que jamais o igual foi tão igual e os diferentes despareceram por completo. São bonés e bonés e bonés. E disto, por bem, temos a conclusão de que está faltando personalidade e auto-estima (e mais um punhado de esperança) para a juventude deste canto do planeta.

Igreja.

Não sei o que se passa na cabeça desta gente mais madura. E poderia mesmo dizer que não me interessa. Mas o que leva tanta gente a ser tão igual? Tantos a levantar as mãos para as alegrias do pastor! Todos procurando por uma identidade? Que estranheza! Não seria certo que cada um buscasse seu entedimento da espiritualidade, seu convicção pessoal, numa antropofagia de muitos elementos? Passava eu diante um gigantesca igreja e pela porta pude ver um número inacreditável de seres a bradar um aleluia ao som de uma canção ruim, com evocações das quais eu fiz o favor de me esquecer. Culpa por uma vida inóspita? Uma tentativa de preencher aquele mesmo vazio de tudo, o qual atormenta a todos nós?

A qualquer hora eu mesmo deterei um desses fiéis ouriçados e lhe perguntarei: esta sua pajelança é séria? Ou você assim se entrega por preguiça de melhor empregar a sua fúria? Ora, os moços de boné, os crentes, religiosos de louvores fervorosos, quanta gente que me é estranha! Se em minha mocidade eu me esforçava para fugir da moda e do invisível, se nesta vida tenho buscado por conhecimento que me faça ateu ou me misture em fé sincera e justa, como posso ter par com estes absurdos?

Mais suicídio.

Tudo se amarra por fim, nesta minha nova crônica em pedaços. Preciso me entregar a algum ritual pagão, de muito vinho e canções de doce melodia, em meu próximo aniversário. Devo me convencer que grande parte de minhas agruras não são minhas, mas de toda a gente que passa por este século de muitos vazios. Devo saber disso, não me culpando demais por não saber aproveitar a vida com toda a melhor graça. Pois eu vejo, afinal, que tudo se explica: o número de suicídios que só aumenta, as igrejas e templos que mais enriquecem, os bonés que mais cobrem as cabeças ocas, cada vez mais distantes de ideais e sonhos.

Uma semana de uivos.

2007-09-08T15:37:00.000-03:00

Pudesse eu escolher, naturalmente, teria tido nos últimos dias, dias melhores. Mas não obstante o fato de vivermos numa roda-viva amalucada, ainda me conservo tomado de ânimo. Pois, além de mim e de meus recônditos limiares, há a sociedade e a bosta de país que vivo. Ou seja, nada é animador quando eu olho para o lado e vejo que por aqui, neste canto desajustado do mundo, a miséria vai-que-vai num crescimento de encantar. Já não me bastassem as complicações pessoais (e poéticas), ainda há um mundo todo torto que não tem muito a nos oferecer.

Por fim, que o calor me obriga a correr.

2007-09-06T14:57:00.000-03:00

Por ter na vida o corpo e o espírito - este como metáfora daquilo que é mesmo do corpo, da mesma forma que os dentes e as unhas - numa montanha-russa como aquela que nos deliciamos no Playcenter, cujo nome é Boomerang, por vezes estamos a subir, por outras estamos a descer, mas sempre num desassossego que nunca nos permite um relaxamento. Mas chega do velho filosofar e do muito entristecer, numa melancolia de poeta siberiano. Chega. Que é calor e amanhã é feriado de Independência, neste país dependente e servil.

E quem me vier com chateações, neste próximos dias será por mim condenado, de maneira grosseira. Ao menos, espero eu, que nada venha a ocorrer, obrigando-me a desdizer-me. Assim, pra terminar a semana, três pérolas do mundo musical, cuja alegria é alta: Lucille com o esfuziante Little Richard; The Monkees e I'm A Believer; Beach Boys e Wouldn't it be nice.

A presença da morte: breve confissão, a qual poderá servir a outros desajeitados.

2007-09-06T09:33:00.000-03:00

Por toda a minha infância, não pensei jamais na morte e nem senti dela qualquer bafejar pela minha nuca. Nem dela tive notícia, se apartando de mim e chegando ao passamento tão somente aqueles que me eram distantes ou já velhos o suficiente para ter da morte a naturalidade de quem cumpre uma obrigação, conforme nos é obrigado, quando pequenos, a aprendizagem da leitura e raciocício matemático. E mesmo que me entristecesse diante da morte de alguns destes velhos, não chegava a ter da morte a sua presença, rasteira, nem sequer dela fazia qualquer reflexão, apesar de, é bem certo, me entreter naqueles tempos a raciocinar sobre assuntos extravagantes para uma criança.

Como o tempo que me separa daquela época é bem razoável, posso mesmo estar a subjugar, por esquecimento, aquelas minhas reflexões pueris, que bem podem ter abarcado a morte e assuntos relacionados ao mundo oculto - o qual, à época, também não me parecia existir, mas me dava o medo necessário para que dele eu não fizesse qualquer julgamento, o que ainda hoje permanece em idêntica situação. Por volta dos meus seis anos, um incidente forneceu-me a primeira, bem imagino, sensação da fragilidade da vida: um assassinato de um comerciante, cujo rosto ainda guardo e a qual me tratava com muita atenção, vendendo-me naqueles tempos umas tatuagens removíveis de personagens da Marvel e Hanna-Barbera. Tratava-se de um dono de bar e por vingança ou motivo fútil, conforme sempre se dá, foi baleado sucessivas vezes numa noite de semana. Naquele mesmo dia, durante a tarde, estive eu naquele bar para comprar qualquer coisa que me foje à memória. Minha própria mãe esteve naquele bar, poucos minutos antes do crime, para comprar um maço de cigarros.

É bem provável que eu tenha feito, por ocasião deste crime, os quais ouvi os disparos, uma vez que o tal bar ficava a menos de trinta metros de minha casa, toda sorte de reflexão sobre esta coisa de morrer. Mas jamais, naqueles tempos, a minha própria morte serviu-me de tema.

Não sei ao certo a primeira vez que me vi apavorado diante da morte. E melhor escrevo: não sei ao certo a primeira vez que me vi apavorado diante um pensamento que trouxesse o hálito amargo da morte. Assim, melhor explico, uma vez que não tive, nestes mais de doze mil dias, daquelas sensações que devem nos atingir diante de um acidente de carro ou doença grave. Creio que por volta dos vinte anos, e desde lá tem sido assim, não há dia que a morte não me diga algo como "estou aqui, não se esqueça que eu posso a qualquer hora lhe abraçar, tal qual a sua esposa o faz, pela manhã, ao se despedir". Não houve dia, tenho certeza disso, que esta sensação de que posso bem deixar de viver a qualquer segundo, por motivo dos mais diversos, não tenha se ajustado ao meu pensamento.

Ora, brava neurose a minha. Brava. E estar a conviver com ela, sem que eu tenha tomado qualquer providência, faz-me tão covarde quanto à passividade que assumo por conviver com um dente quebrado, o qual fere-me a bochecha direita há sei lá quantos anos. Não sei o que me dá, por desta sensação não me enraivecer, querendo dela distância, não obstante o incômodo que me provoca. Da mesma forma, que me dá tal sensação ruim? Não estivesse eu ainda tomado de uma certeza, estaria eu ainda mais perplexo: quanto mais me é uma hora feliz, mais esta sensação funérea me abraça. Nos momentos de edílio - aqueles de gozo pleno e felicidade apaixonada, a tal sensação vem me tirar parte daquilo que eu deveria provar tão somente com alegria. E vem sem que eu me dê conta ou a chame ou a deseje. Vem, simplesmente, proporcional ao tamanho de minha festa.

Esta mesma sensação, e a esta altura algum leitor poderá ter se identificado com a minha inquietude, por sofrer dos mesmos achaques, motivou-me a escrever muitos de meus poemas primevos. A morte tinha sua presença certa, como topus lírico obrigatório ao meu universo literário. Deste tema tentei me remover, buscando mais frescor, por diversas vezes, mas por diversas vezes fui por ele novamente atingido. E, nunca soube o porquê, mais eu me afasto, mais sinto que dela tenho medo - e muito do que escrevi parece dar sintoma de cada dia desta evolução.

Tem sido assim, há muitos anos. E disto eu faria alusão alguma ao mundo, sob pena de ser considerado um demente ou algum sofredor de síndrome, da qual eu não sofra, apesar de - a olhos clínicos, parecer realmente ser tomado, dos cabelos aos ossos. No entanto, há pouco tempo, tal sensação tem me roubado inclusive o gosto pela frivolidade, coisa da qual sempre gostei, no entretenimento de meus dias. Tenho me mostrado tacirturno, de seriedade de me doer o queixo, de semblante a fazer inveja a Werther, aquele personagem triste de Goethe. Tenho estado sempre numa confusão de não querer confusão: e como vai a mocidade não querer confusão, arriscando-se mais aos fortuitos acasos e às emoções? Arre, de tudo o que pode minar uma vida, nada mais é danoso que a extrema seriedade, que tudo vê com pavor de querer e tocar!

A presença da morte pode, neste paradoxo exemplar, nos obrigar ao Carpe diem et nocte, nos desesperando a ponto de nos motivar a andar, a correr pelos caminhos que se abrem diante de nossos olhos. No entanto, este mesmo sufoco nos dá o motivo, mas nos tira a força e a criatividade, tal qual uma paixão ardente que nos motiva a escrever uma longa carta apaixonada, mas nos dá tanto pavor e insegurança que a tal carta jamais chegará à metade da folha, onde depositaríamos palavras justas e sinceras.

Ai, ó grande Byron, vantagem a nossa, de ao menos desimportar-se com o mundo, escrevendo aquilo que nos perturba - tentando não mais fomentar na quietude de nossa solidão aquilo que muitas vezes é tão comum e vulgar que mesmo aos mais nobres ou miseráveis deverá atingir. Pudera, contudo, depois de ter escrito o que se está escrito, sentir esvair-se do peito o nó tão bem apertado. Pudera nos apaziguarmos a cada verso escrito e cuja finalidade não chega a ser o elogio das musas ou o alcance da glória, mas tão somente um canhestro desabafo.

O que me resta, nesta minha ignorância que nunca finda, é supor que eu não difiro dos demais. Que sofro em verdade dos mesmos importúnios que a todos, ricos ou pobres, mesquinhos ou caridosos, pacatos ou pervertidos, experimentam quando, por acaso, amam a própria vida, sabendo que nela, afinal, se goza e se jubila mesmo nas horas mais incertas. E que, eu, este frágil e sobejamente angustiado sujeito, estou mesmo a dar importância extrema a uma ânsia que não merece atenção.

Ou estarei eu dando de ombros a algo que merece minha mais sincera preocupação? Tais questões, deveras, irritam-me.

Dresden Dolls.

2007-09-05T13:57:00.000-03:00

Dresden Dolls! Que bacana esta banda que há pouco somente eu conheci. Um barulho bom de se animar a cabeça conturbada e quase a adormecer pelo tédio profissional e pela clima ameno e plácido desta cidade. Uma sonoridade que cai bem ao meu gosto, ó meus imaginários leitores, tais quais espíritos errantes de nenhuma pronúncia. Assim, tomado pelo entusiasmo, publico três vídeos da referida banda, sem no entanto nomear as canções, por um motivo de nobreza apalermante: preguiça.

The girl on the next door.

2007-09-05T13:50:00.000-03:00

Pois como eu dizia, noutra hora, volto a Elisha Cuthbert para novos comentário superficiais, com o propóstio evidente de dar ao blog - e a mim, um pouco mais de colorido, mesmo que eu, não sendo o estúpido que alguém evetualmente poderia me dar como julgamento, saiba perfeitamente que não se sustenta uma fome meã tão somente com cores. Mas, da mesma maneira, qualquer um deverá saber da importância da estética para o reequilíbrio das coisas. Estando eu, por fim, melancólico, balanço a cabeça em busca de oxigenação e idéias de me deixarem mais contente. E tento abrir mais os olhos para a luz que invade a janela, às minhas costas. Pudera mesmo toda melancolia de quarta-feira ser devorada pela simples visitação daquilo que nos é inatingível.

Abaixo um trailer de um filme que ainda não vi, o qual me parece agradável.

The Girl Next Door - Theatrical Trailer

Posted Feb 03, 2004

Porn yesterday, but what about tomorrow?

Uma reflexão sobre o Tempo, a qual jamais será lida, bem o sei.

2007-09-05T09:24:00.000-03:00

"Dá-me mais vinho, porque a vida é nada!", nos dizia Fernanda Pessoa, num poema cuja constatação era esta, elucidando-nos mais que a vida, ao menos a dele (e a minha), não era mesmo de grande e esfuziante alegria. "Há dores que não doem, nem na alma, mas que são dolorosas mais que as outras", e existirá, portanto, melhor definição destes nossos humanos tormentos? Mas bem como dizia Shakespeare, não devemos "pôr o mundo em nossa pessoa" e é bem certo que há quem ignore por completo tais angústias inomináveis e viva em frescor e regozijo de muitas diversões. Assim o creio, visto que há fartos exemplos de superficialidade ou sensatez por entre a gente deste mundo. Outra vez, assim, me pego com os pés brancos atolados em grossa melancolia, por meio corpo de motivos, neste caminho pela floresta escura - neste vagar em busca por riachos de água fresca, por pousadas de cama quente e boa comida e por tendas de se deitar com bela campônia. Mas, amiúde, meu vagar tem me levado às feras, às areias de prender o pé, às áreas de muitas saúvas, moscas rudes e riscos de febre. Meu caminhar, que me pareceu certa vez um velejar por mar inerte, agora se mostra ter sempre sido em verdade um velejar por oceano de empurrar sempre para a mesma e inóspita praia. No entanto, ou velejando ou vagando, com as próprias e indecisas pernas, ou por qualquer medíocre metáfora que eu venha a dar cor e sentido a tão cretina melancolia, não me sentirei, creio, tomado de qualquer súbito refresco, nem angariarei maior compaixão por parte de qualquer leitor – o quais, de qualquer modo, jamais chegariam a esta frase, seja por absoluta incompetência de um escritor, preocupado agora tão somente com a sua própria e desinteressante existência, seja pelo desinteresse alheio pela desventura alheia, uma vez que todos já se ocupam com a própria.

Porém – e felizmente a vida é cheia de “porém”, se para muitos a tal dificuldade na produção de endorfina, conforme nos diria algum químico, ou a estranheza da vida, confome nos diria um poeta, ou, ainda, a imaturidade, conforme nos relataria alguma senhora de conhecimento em psicologia, poderia ser um estrago infrutífero para muitos, aqueles que se dedicam aos versos e às canções podem bem colher vez ou outra algum fruto, mesmo pálido e insosso da semeadura de sentimentos tão divergentes quanto incômodos. Porém – e infelizmente a vida é cheia de “porém”, muitos semeadores colhem seus tantos frutos e com amargor e impotência os vêem apodrecer, por obra de uma vida que nos exige bem mais que o suportável.

“Tem muito tempo aquele que não o perde”, disse-nos algum sujeito. Ora, eu responderia de modo exasperado: somente um desocupado ou afortunado cujo trabalho lhe permite glórias sucessivas, seria capaz de tão baixa constatação. A mim, que não sou o condenado nem o escolhido, resta-me o trabalho e o mísero tempo que me resta para um gozo que nem sempre eu sei ter. Mais eu vivo, menos tempo em tenho para quaisquer de meus desejos e descanso. E do pouco que me resta, por vezes, sinto-o esvair-se de mim por culpa da intolerância e do desassossego alheio. A verdade é, numa única e derradeira sentença: ESTOU FARTO, MAS ME RESIGNO MAIS UMA VEZ.

Continuação da crônica, não obstante eu ter escrito que se tratava de uma “única e derradeira sentença”:

Devo dormir ainda menos? O que certamente me roubaria ainda mais a vitalidade, levando-me a um cruel acordar – cada vez mais ofegante, em todas as manhãs. Deveria eu abandonar o trabalho? O que certamente me levaria à miséria o mais rapidamente possível, privando-me de vez de tudo aquilo que quero. Deveria eu viver em total solidão, me vendo desobrigado inclusive de falar a quem quer que seja, feito um indócil eremita? O que certamente me pouparia alguns desgostos, provocados sempre pela vida em sociedade, mas tal hipótese, convenhamos, é tão estapafúrdia quanto difícil de se imaginar. Que devemos nós, imbecis honestos, os quais trabalham, trabalham, sacodem-se nos trens e caminham pelas calçadas irregulares da cidade, fazer para ter da vida mais que um maquinal cotidiano, de repetições e impedimentos que beiram à tortura? Que devemos, ó deuses todos, alcançar para ter da vida o tempo, o uso e o sabor, sem que no entanto nos privemos do sono, do ócio eventual, das pausas para o nada, em que podemos refletir sobre a imensa complexidade da vida?

Diante disso, além daquele velho apanágio que dizia que “quem tudo quer, tudo perde” e diante de outro, o qual nem sei ao certo se existe assim, como o digo, que “morre cedo o angustiado”, tento agora me livrar de tal cruz, elevando o meu pensamento a qualquer frivolidade. Pudera eu reencarnar meu reverso cínico e epicurista e dar de ombros para tudo o que sinto. Mas, sabemos todos, que mesmo para a mais fresca atividade, para o mais tolo pensamento, para a mais lúdica brincadeira, são necessários tempo, ânimo e dinheiro: tudo o que, notadamente, por ora, eu não tenho.

Florbela.

2007-09-04T15:02:00.000-03:00

Abaixo, dois poemas de Florbela Espanca, figura das mais importantes na poesia portuguesa. Para mais de sua obra, clique aqui, ó meu imaginário e curioso leitor, e se deleite com tão melancólicos versos. Quiçá alguém tivesse os dedos de clicar - e mais os olhos de ler! Que nestas horas mais eu sei que a poesia vai ganhando lugar no vasto esquecimento dessa gente que nasce e morre a cada segundo.

VAIDADE

Sonho que sou a Poetisa eleita,
Aquela que diz tudo e tudo sabe,
Que tem a inspiração pura e perfeita,
Que reúne num verso a imensidade!

Sonho que um verso meu tem claridade
Para encher todo o mundo! E que deleita
Mesmo aqueles que morrem de saudade!
Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!

Sonho que sou Alguém cá neste mundo ...
Aquela de saber vasto e profundo,
Aos pés de quem a Terra anda curvada!

E quando mais no céu eu vou sonhando,
E quando mais no alto ando voando,
Acordo do meu sonho ... E não sou nada! ...

DIZERES ÍNTIMOS

É tão triste morrer na minha idade!
E vou ver os meus olhos, penitentes
Vestidinhos de roxo, como crentes
Do soturno convento da Saudade!

E logo vou olhar (com que ansiedade! ...)
As minhas mãos esguias, languescentes,
De brancos dedos, uns bebês doentes
Que hão-de morrer em plena mocidade!

E ser-se novo é ter-se o Paraíso,
É ter-se a estrada larga, ao sol, florida,
Aonde tudo é luz e graça e riso!

E os meus vinte e três anos ... (Sou tão nova!)
Dizem baixinho a rir: “Que linda a vida! ...”
Responde a minha Dor: “Que linda a cova!”

14

2007-09-04T12:21:00.001-03:00

Chegando à décima quarta colocada entre as cem canções que mais me comoveram nesta vida de doze mil e um dias vividos entre o gozo e o tédio, entre a filosofia e a estupidez, uma explêndida obra de Ennio Morricone. E agora, logo há cerca de um minuto, outra vez a ouvi. E não estivesse eu num local de trabalho, cercado por outros sujeitos que talvez não compreendessem a minha manifestação efusiva de gratidão ao tal compositor, eu teria mesmo dado um "urra!", com os braços erguidos e os olhos tomados de lágrimas, pela devoção e pela inexplicável coisa que nos atinge o peito, na oitiva de uma música tão dardejante e triste. Ouçamos, portanto, Cockeye's Song, canção do filme Era uma vez na América, obra obrigatória, para dizer o mínimo, de Sergio Leone.

O inquérito sobre a vaidade em tempos de blog.

2007-09-04T10:49:00.000-03:00

A internet tem proporcionado uma larga dose de frustração a muitos, bem como tem elevado a estima de outros. E nesta observação nenhuma novidade poderá o leitor notar, a não ser que compreenda o quanto é nova esta mesma internet e esta coisa de blog, MySpace e Orkut, em que a vaidade, nossa velha conhecida, pode praticar seus exercícios das maneiras mais diversas. É facilmente perceptível, mesmo pelos néscios ou inocentes de coração, que a cada página pessoal visitada nos esbarramos com aquele sufoco de querer alcançar algum sucesso (nos sentidos diversos desta abrangente palavra) que muitas vezes a vida pessoal, concreta, vivida longe e independentemente dos computadores, não ousou ainda alcançar.

Com a possibilidade, ainda, de verificar, por algum dos modos diversos, a quantidade de visitações ou o tempo de permanência de internautas em nossas páginas, nos entregamos ao gozo ou ao infortúnio, como se disso ganhássemos algum proveito. Não obstante o fato desta coisa toda ser bem novidade para esta humanidade insaciável por novidades, o futuro breve nos dará novas relações entre o usuário e o universo virtual.

Pois há, deveras, um tipo diferente e pouco compreendido de criador, o qual, tão diverso do que se espera, não espera mesmo por audiência, cônscio de uma solidão que lhe apraz, uma vez que o isolamento criativo é também um tipo de liberdade com a qual pode, efetivamente, entregar-se de fato aos exercício livre de fazer aquilo que quer e tão somente como quer. Naturalmente, dirão os críticos, que o exercício jamais convive com a ausência daqueles a quem se destina o mesmo exercício: o leitor! Dirão, sem embargo, que a arte se desenvolve justamente no conflito entre o fazer e agradar e o desagradar e este complexo jogo, muitas vezes gratificante, de desenvolver o que se quer e como se quer, com o objetivo ainda de agradar àquele público específico que fizemos por eleito.

Nem há nesta crônica esparsa, como aliás são todas as demais, qualquer mérito ou desejo de se chegar a algum acordo. Mas tenho sentido falta, por um lado, de um grande diálogo em que recebo críticas e pedradas justas, sem que, no entanto, também tenha me aprazido neste ascetismo, sabedor de que faço aqui, o que fazia na minha infância solitária, conforme o editorial ao lado.

De qualquer modo, ainda, reemprimindo a importância dos paradoxos, e a consciência destes, para o nosso livre poder dialético, não nos devemos convencer da falta de múltiplos caminhos. Há muitos modos, infinitos talvez, de se chegar a um mesmo e desejado canto. Seja para o pavão, seja para a tartaruga, não se deseja outra coisa além de uma satisfação expressiva. Se alguns exigem platéia e se adaptam, conforme as nuvens do céu, que assim se acostumem aos amorfos aspectos. Se alguns, cantando sós, feito eremitas numa caverna. matendo-se na fidelidade de suas idéias, jamais entregando-se à tentação de mudar o sopro tão somente por desejo de abarcar a caverna alheia, preferirem tão somente os elogios ou as raivas do eco, que se acostume a não ter julgo algum daquilo que tão dedicadamente fez.

O que nos resta, talvez, é um equilíbrio dificílimo: se escreve o sujeito tão somente para si, sem audiência alguma, está em verdade a se masturbar, naquele gozo de imagem e sonho. Se está a se dedicar tão somente ao que interessa aos outros, está a se prostituir do modo mais vulgar que se possa imaginar. Busquemos, portanto, aquele amor, aquela paixão de grande entrega. Apenas os grandes artistas o conseguem, mesmo que tão somente conquistem um único e solitário coração.

Para festejar.

2007-09-03T16:33:00.001-03:00

Para comemorar, de modo correto, os meus doze mil dias, Frank Sinatra! Primeiro, com You Make Me Feel So Young. Depois, com Mind if I make love to you?, com participação da monumental Grace Kelly, uma das mais belas fêmeas do cinema, em toda a sua história. E qualquer comentário, quando canta Sinatra, é bem supérfluo.

Terror.

2007-09-03T14:31:00.000-03:00

Nada há que me irrite mais que filme de horror do tipo Jogos Mortais, cheios de cenas pitorescas e teoricamente nojentas. Em verdade, filmes deste gênero me levam apenas a alguma azia. E se a vida já nos dá tanto desgosto, filme de gente sendo cortada aos pedaços me parece tão somente um exagero no tempero ficcional destes nossos tempos. Compreendo quem goste, mas eu certamente prefiro ter um divertimento agradável e leve, feito um Can Can ou um Singin' in the rain. No entanto, como se precisasse justificar a presença de uma moça tão maravilhosa neste meu humilde blog!, publico o trailer do próximo filme de Elisha Cuthbert, Captivity, dirigido por Roland Joffe, o qual tem ao menos uma obra-prima em seu currículo: A Missão. Quanto à moça, que é realmente o que nos importa, neste blog de muitas reverências à beleza feminina, talvez me sirva para comentários noutra hora, como justificativa de lhe emprestar mais imagens, com o fim de dar beleza a esta virtual e íntima revista. Por ora, recomendo-lhe a visitação de sua página e desta outra, também com centenas de papéis de parede. Ou desta outra, ainda.

Captivity - Trailer

Top cover girl and fashion model, Jennifer Tree (ELISHA CUTHBERT) has it all - beauty, fame, money and power. Everyone wants her. But someone wants her in the worst way. Held captive in a cell, Jennifer is subjected to a series of terrifying, life-threatening tortures. Directed by acclaimed filmmaker Roland Joffe ("The Killing Fields", "The Mission"), "Captivity" has been called one of the most controversial films of the year.

Crônica dos 12000 dias.

2007-09-03T09:52:00.000-03:00

Hoje, exatamente hoje, completo eu doze mil dias de vida. E nesta constatação de tão largo número sinto-me presa de sentimentos distintos e inconciliáveis. Se me atinge a alegria de sobrevivente, sabendo que passei por tanto, quase incólume e quase são, toca-me também a certeza de que os doze mil dias não me foram suficientes para que eu chegasse a qualquer canto de grande louvor. Confesso, e quem não confessaria?, que me orgulho por ter permanecido honesto àquilo que julgava de alguma correção - ao menos não saí pelas ruas a cantar o que me era funesto e nem precisei jamais usar de artimanhas escusas, detrantando, fingindo, mentindo o que quer que fosse para que eu obtivesse o quinhão que agora tenho. Disto me aprazo fortemente. Jamais precisei de máscara, o que me é motivo claro de satisfação, nesta data de tão longo tempo, suficiente para que muita máscara talvez fosse usada. Mas não as usei e a minha autenticidade é um escudo que carrego comigo a qualquer tempo. Se também deixei de muito ganhar, largando mão de artifícios vergonhosos, disto não faço alarde.

No entanto, não seria eu a me dedicar a louvor pessoal em tão claudicante segunda-feira: doze mil é pouco, ou foi-me pouco, uma vez que tenho dos meus retardos. Doze mil foi pouco e nem a mínima fração conheci daquilo que quero conhecer, nem nada ainda fiz - ou muito fiz, mas me é claro que somente agora, quando noto em mim assentar as doze mil poeiras de minhas vontades, consigo fazer como exatamente quero aquilo que meu talento, um velhaco de doze mil noites, ainda persiste em trazer à tona.

E doze mil noites, doze mil luas de prateado tão divergentes, doze mil vezes eu abri os olhos e desejei um dia de grande engenho e doze mil vezes eu abri os olhos e quis mais, com respiração ofegante e grande anseio! Hoje, exatamente hoje, eu me pego até melancólico - não por tristeza, frustração ou medo - porém pela fabulosa sensação de ter na memória um mundo vasto e vivido de coisas intangíveis, das quais eu posso tão somente ter reminiscência, vaga lembrança. Tantas vezes eu me vi feliz, tantas vezes eu me vi heróico - e tantas covarde, pequeno, trêmulo e coxo. Tantas vezes me vi perdido, confuso de quase parecer um débil sujeito, e nisto mais eu me ajeito para hoje gostar de mim. Assim, o que mais me gratifica nesta estradinha minha, meu leitor imaginário, é a superação que tive; é a minha paciência e a minha fé num deus complascente, tão distante de qualquer outro deus a qual alguém já tenho feito oração. Um deus de nenhuma existência além de mim e cujo rosto leva o meu próprio, em minha solidão existencial.

Assim, parabenizo-me. Contente e ufano, pela face limpa e pelo tanto que pude acumular de conhecimento e experiências que agradam aos intelecutais e ao lascivos. E enfadado e acabrunhado, naturalmente, pela certeza de que nenhum destes meus doze mil dias, mesmo os melhores, novamente me voltarão, para um deleite, para um conserto ou para uma mísera apreciação.

Nada a dizer.

2007-09-01T10:53:00.000-03:00

Costuma-se proclamar, a toda hora, que é bem difícil a quase toda criatura dizer um simples "não sei", o que seria indicativo de ignorância e tudo o mais. Eu, cá no meu canto, já disse "não sei", tomado de alguma vergonha, e já disse "não sei", tomado de certeza e nenhum incômodo. Mas a mim, eu que sempre sou de declarar, incomoda mais a hora de "nada tenho a dizer". Sim, pois me parece uma certa obrigação que, num mundo tão devasso e complexo, em sociedade tão cheia de defeitos e num mundo de tantas belezas e contrariedades, eu simplesmente sussurre um "hoje nada tenho a dizer". Sim, pois com a recordação de um poema de Brecht que dizia algo como ser vergonhoso falar de flores em tempos de guerra, considero vergonhoso nada ter o que dizer neste século de graves disparidades.

Mas mesmo assim, tomado de algum frágil acanhamento, sou obrigado a dizer que, hoje, realmente nada tenho a dizer. E que eu possa me dar algum perdão, noutra hora.

A importância da leitura.

2007-08-31T10:52:00.000-03:00

Passa dia, passa mês, passa ano, passa vida, mais o mundo corre, mais esta sociedade ganha novos ares, com tecnologia e miséria coexistindo aos montes, mais é necessário se entregar à leitura de clássicos livros, de romances que investigaram esta coisa esquisita que é o ser humano. Mesmo que nesta internet muito se possa ver, muito se possa conhecer, e mesmo que a televisão nos dê muita informação, por meio de seus bem barbeados jornalistas e comunicadores, todos sempre bem barbeados!, e mesmo, por fim, que se leia os jornais todos, sobretudo aqueles de muitas páginas e farto peso e colaboradores distindos e notórios, nada nos faz tão bem, nem por uma única fração, quanto à leitura de um grande e maravilhoso livro.

Vez ou outra, queixam-se a mim, este professor de língua portuguesa não-praticante, das dificuldades com a escrita e de como não é fácil se escrever e isso e aquilo, mas eu não tenho mesmo qualquer outra resposta, além desta: leia, ó criatura de olhos cerrados! Tão bem nos faz, por nos aprimorar a crítica, o pensamento, a escrita e a leitura seguinte, e nos dando, em acúmulo, mais e mais consciência para a compreensão de todo este mundo externo - uma vez que o interno, sei não se é compreensível, seja porque via.

E ainda há o prazer - um duplo prazer, de se regozijar com a história e com a simples dificuldade vencida de se ler uma obra que nos ofereceu dificuldades e questionamentos dos mais diversos. Na semana passada, tive a delícia de ler Ivanhoé, romance estonteante de Walter Scott, maravilha com Robin Hood e Ricardo Coração de Leão. Nesta semana, O Asno de Ouro, obra de Apuleio, um dos mais interessantes e engraçados livros da história da literatura, alegrando leitores desde o século primeiro depois do surgimento daquele tal Cristo nazareno. Mas não estou, ó meus imaginários leitores, a fazer disso qualquer auto-elogio. Apenas posso afimar que, pelo prazer obtido, venci os bobos obstáculos que me cercavam.

Entrentanto, a verdade seja reafirmada: pareço um pobre Quixote, a defender a leitura, neste país de muita preguiça e hipocrisia. Tanta gente vive a arrotar que isso e aquilo, alguns inclusives, para a minha mágoa, professores de português, também incapazes de se dedicar à leitura! E alguns, com força de bradar que são espertos, repuldiam a leitura, como se esta fosse mesmo tarefa de desocupados e ociosos.

E sem o propósito de me repetir, uma vez que já escrevi tal coisa uma centena de vezes, termino a conversa, que hoje é sexta-feira e não quero rancor intelectual, sendo melhor ter resignação onde deveria haver inconformidade. Assim, recomendo hoje a leitura dos livros abaixo, disponíveis para download. Apesar de, naturalmente, recomendar a leitura em papel, por centenas de motivos. Mas que o custo da aquisição de um livro, para aqueles de bolso vazio, não sirva de desculpa.

A foto acima é de Visconde de Taunay, bravo escritor do delicioso Inocência. Para baixar esta obra realmente agradável, clique aqui.

Um romance de cavalaria fabuloso é Eurico, o Presbítero, de Alexandre Herculano. Para baixá-lo, clique aqui.

Por fim, se o leitor desejar mistério e suspense, com linguagem mais acessível, conheça o gênio João do Rio e o seu fundamental Dentro da Noite. Aqui.

Obs.: ainda, se houver inocente que não saiba, há uma coisa chamada e-book, livros para serem baixados. O Igler e o Livro para Todos são dois bons exemplos.

15

2007-08-30T11:48:00.000-03:00

Ocupando a 15ª posição entre as cem canções que mais me comoveram nesta vida de poucos rumos, Mr. Acker Bilk e a espetacular Strange on the Shore. Nem mesmo Átila, o huno, ou o Maníaco do Parque ou ainda o terrível Eurico Miranda seriam capazes de não se enternecer com tal melodia. Seria preciso muita surdez (dos tipos possíveis de surdez que acomentem à alma humana) para não permitir alguma apreciação desta obra-prima do século XX.

Dance, sobrevivente.

2007-08-30T11:20:00.000-03:00

Gloria Gaynor e a simpática I will survive. Para o delírio de alguns de meus imaginários leitores. Sobretudo aqueles de gosto fácil pelo rebolado.

E a beleza prevalece.

2007-08-30T10:38:00.000-03:00

Depois da acachapante beleza de Scarlet Johanson, a nova coqueluche estética do momento é Megan Fox, atriz de Transformers, filme que a minha curiosidade não me permitiu ainda ver. E cujo trailer abaixo eu coloco. Mas como o interesse dos calilatras (expressão esta explicada há alguns meses) é sempre pela mais bela, jamais deixaríamos de notar os evidentes dotes que Megan Fox tem em seus lábios, olhos e por todo o conjunto de sua graciosa face. Em seu sítio oficial, o meu imaginário leitor poderá encontrar punhados de imagens desta tão deleitosa figura e comprovar que a moça, sejá lá por qual possível julgamento, tem beleza além do comum.

Transformers - Trailer

Sem experiência.

2007-08-30T10:24:00.000-03:00

No Experience Needed

"He just wanted a job". Interessantíssimo curta, sobre sujeito que arranja um emprego dos mais mórbidos. Vinte e cinco minutos bem dirigidos.

Altas imagens.

2007-08-29T16:33:00.000-03:00

No Artcyclopedia, em MasterScans, 284 imagens em grande tamanho. Acima, Salvador Dali e sua obra Muchacha en la ventana. E cada vez mais a rede me fascina: o que não é possível ver na tela Samsung que se encontra diante dos meus olhos? E para aquele que venera a arte, muito regozijo há.

Masterpiece e a tradição das cartas.

2007-08-29T14:06:00.001-03:00

Ontem, minha beatífica mulher completou vinte e dois outonos, o que me motivou a escrever-lhe, segundo a minha tradição de devoção e respeito, a anual carta em que digo de meus sinceros desejos e esquadrinho o momento em que vivemos. Tal carta, extensa sem demasia, é guardada, creio bem, junto às demais cartas de anos anteriores, nalgum secreto baú em lugar não sabido e incerto. Não creio que haja tão interessante modo de se mostrar respeito a alguma criatura de valor que lhe ofertar uma sincera missiva. Mas nestes tempos de analfabetismo crônico e preguiça intelectual por parte de grande parte da humanidade, creio eu que muitas moças ganham de seus amantes tão somente um presente e um abraço de forte aperto - se tanto.

Ora, uerba uolant, scripta manet, já bem sabemos, há um bom punhado de séculos! Dizer que se quer bem, que se espera isto ou aquilo, que, conforme nos diz aquela clássica canção de Eden Ahbez, "the greatest thing you'll ever learn is just to love and be loved in return". Dizer é fácil, é um abrir de lábios e as palavras com o oxigênio ganham os ouvidos alheios em furiosa velocidade. Mas escrever é se dedicar, escolher melhores termos, encontrar filosofia naquilo que se vive e é permitir, sem receio, que aquilo que se afirmou ganhe uma quase eternidade, podendo servir de ridículo ou orgulho em algumas décadas.

Há algumas décadas, aliás, desde os primeiros e desencontrados amores, escrevo cartas. E algumas, poderosamente imbecis, continuam talvez nalguma gaveta jamais arrumada. Outras, talvez, cujo meu punho deu-lhes melhor valor, transformando-as em lirismo de razoável qualidade, já talvez estejam amareladas, mordiscadas por traças, e em breve ganharão a lata do lixo - do que não posso, aliás, reclamar. Se para o lixo foram os relacionamentos, que qualquer lembranças destes mesmos relacionamentos, ganhem também o mesmo destino, se for a vontade da parte interessada.

E, assim, por este mesmo risco, de perpetuar uma ilusão que se sentia, uma amor cuja sorte fôra logo malograda, por este risco de dar a alguém - algumas imerecedoras, aliás - um testemunho escrito daquilo que lhe era caro, não vejo mais desafiadora prova, nestes tempos melífluos e inconstantes, de carinho e dedicação que a produção de valorosa carta.

No entanto, alguns de meus imaginários leitores, etéreos e disformes, devem se queixar de minha tão honesta proposta. E seria evidente que, aqueles a quem o mundo privou dos talentos para a escrita, que é incapaz de colocar em versos aquilo que se sente, que vá procurar um modo seu, pessoal, de expressar seu sentimento. Mas que seja um modo em que se afiance, com assinatura e data, o que se sente. Pois o tempo passa, numa velocidade de nos atordoar, e leva consigo todas as poeiras do chão. Quem jamais se perguntou: como pude gostar daquela, daquele? Como pude sentir tal coisa neste peito hoje tão diverso? Nós nos mudamos, constantemente. Mas tudo o que se viveu, de qualquer modo, nos vale muito, por todo o sempre.

Obs.: Acima, Betty de Gerhard Richter. Maravilhosa imagem retirada da página MasterScans, da Artcyclopedia. Página da qual falarei mais tarde, com o pretexto de postar novas imagens e deixar meu tão humilde blog bem mais bonito.

Para os amigos do teatro.

2007-08-29T10:50:00.001-03:00

Miss Little Miss

Um esquete muito bacana do grupo Cup of Tea, grupo de humor de Los Angeles. Trata de uma daquelas seleções para elenco, muito comum no teatro. Para os amigos David Rock e Fábio Jerônimo, cujas lembranças devem de algum modo se associar a este bom curta.

Pierre, a Hole with a View

2007-08-29T10:12:00.000-03:00

Pierre, a Hole with a View

"Alluding to recenty released animated feature Ratatouille, this captivating, elegant live-action story turns kinky and romantic when a French mouse falls in love with his new gorgeus human roommate". Assim o curta-metragem acima é apresentado no iFilm. Caso o imaginário leitor não compreenda os tais versos simples em língua inglesa, posso explicar-lhe que se trata de um breve filme, em que um rato se vê apaixonado por uma estonteante criatura humana. E assim, começo eu a postar alguns curtas para o entretenimento de meus imaginários espectadores.

Um teste.

2007-08-27T15:32:00.000-03:00

Somente hoje notei que havia neste Blogspot querido a possibilidade de postar vídeos direto do meu PC. Uma novidade bem recente, creio eu. O que seria, de qualquer modo, uma revolução, sendo que eu não mais dependeria sempre do Youtube, do iLife, do Dailymotion e de sei lá mais quem. Um teste, o qual trazendo alguma alegria, servirá-me para um novo tempo na postagem de divertidas mídias. E o teste vem com The Beatles e o clássico A Day in Life.

Clássicas imagens.

2007-08-27T15:20:00.000-03:00

Estava eu peregrinando pela internet, sem lenço e documento, quando deparei-me novamente com o glorioso Cover Browser. E nesta maravilhosa página, a qual reúne capas de milhares de revistas e gibis, dos mais variados estilos e épocas, acabei por encontrar todas as capas de Girls' Romances, antiga revistinha da DC para as moças de bom coração, com historietas apaixonadas. Das histórias, nenhum julgamento faço. Mas das capas, arre!, uma mais magnífica que a outra. Tanto que eu fiquei alucinado, sem saber o que colocar por aqui. Vale a visita: pura arte.

Um pouco mais.

2007-08-27T11:01:00.000-03:00

Um pouco mais interessante é Cult of personality, do extinto Living Colour. Coisa do ano de 1989 - quando eu chegava aos quinze outonos. Boa música e bastante simpatia. Mas nada que realmente comova os meus ouvidos.

Mais ou menos.

2007-08-27T10:55:00.001-03:00

Pensava eu se deveria dedicar esta semana toda a alguma único artista ou tema, e não tendo encontrado conclusão, começo sem muito esforço. Cindy Lauper e Timer after time. Divertido, mas não chega a comover os meus ouvidos.

Lamúrios, lamúrios.

2007-08-27T10:48:00.000-03:00

Depois de um final de semana fracassado, chato, desconexo, infértil, resta-me desejar por melhor sorte nesta nova semana de agosto. E meus leitores inexistentes, cuja etérea forma não lhes permite dar opinião, clicando com o rato ou escrevendo com o teclado, bem poderiam tecer os seus relatos sobre o que lhes tem acontecido por estes dias de nenhuma graça. Assim, saberia eu, que não sou o único a sofrer dos dissabores cotidianos cujos epicentros sempre se dão aos sábados, quando seria hora de se esvair em gozo nalguma orgia, conforme expressão antiga, a qual designava a festa em que todos se esbaldavam.

Aliás, disto me vem um certo pensamento, o qual vem me torturando há mais de vinte anos: existirá um tempo grande de fertilidade, de muita satisfação, para a vida que tem sido de fartas esperanças? Pois eu me lembro de alguns versos de um antigo poema, o qual se referia àquele Dom Sebastião. Digo, não me lembro mais, com exatidão de palavras, mas ficou em mim a sensação certa do que sinto agora. Com a ligeira diferença: não espero por salvadores, espero por um tempo de fartura, sem desencontros e de muito vinho derramado pelo canto da boca.

Ademais, já me disseram que a vida não é feita apenas de sufoco, trabalho e pagamentos. E que chegará a hora da colheita... Ora, falo em incógnitas e é bem capaz de meus imaginários leitores, os quais também não possuem olhos, nada compreenderem dos meus tão complexos pensamentos. E londe de ser um esquizofrênico, desejo ao leitor que a sua compreensão seja pelo menos razoável destas angústias de um sujeito a pensar no século XXI. A vida, o destino, o mundo ou sei lá que porcaria de essência, bem poderia oferecer-me, assim sem muito aviso, uns momentos de inacreditável fúria e regozijo.

Mas que venha de graça. Isto de tudo ter um preço é algo que me desagrada profundamente. Ó santo protetor dos ateus, que para o melhor da vida eu tenho bem me preparado, revelo-te um certo desejo - de muita humildade e devoção: permita-me que eu, este trabalhador honesto, intelectual dedicado à literatura, bom esposo de ciúmes e carinhos, ateu sem pregações e sem par com o louvor de salafrários, tenha lá os meus dias de nababo, de Casanova que não se ocupa em iludibriar a ignorância alheia - que isto mesmo não me apetece. Que tudo o que eu ganhe, de mais profano, seja ganho na mais ampla verdade de minhas palavras.

E em tantos paradoxos, outro mais me aborrece: se sou honesto e sincero, como posso conquistar alguma coisa que no mundo apenas se conquista com conversa-mole e grandes e coloridas mentiras? Se aqueles que conheço, cuja mania de ser sincero nada lhes tem trazido além de profundas mágoas e aqueles de língua esperta e cara-de-pau vivem a saborear do mel certo de algumas plantas? Não sei mesmo qual o acerto das coisas e me resta então acreditar, tão ateu que sou, no paraíso de mil virgens e fartas ambrosias.

Marte.

2007-08-25T11:18:00.000-03:00

Marte se aproxima, conforme notícias alardeadas pela imprensa, nesta semana. E que o tal planeta traga alguma radiação cujos efeitos transformem a humanidade. Que desapareçam os preconceituosos, os violentos e os idiotas. É certo que desapareceriam mais da metade da raça humana, inclusive alguns pela qual eu tenho certo apreço. Mas que traga qualquer coisa que torne este mundo um tanto melhor.

Sobre aquilo que se supõe ser a esperança.

2007-08-24T10:08:00.000-03:00

Como a semana vai chegando ao fim, terminemos, portanto, de modo a me trazer alguma satisfação de grante porte: em que outro blog da esfera, encontraríamos quatro momentos de obras tão geniais, do tão fundamental Alfred Hitchcock, cujo nome nem merece os meus pacatos adjetivos. Ora, Janela Indiscreta, Intriga Internacional, Um corpo que cai e Rebecca estão entre os melhores filmes da história do cinema. Apenas uma olhadela e eis que somos todos, ao menos aqueles de alguma devoção ao Cinema, tomados por uma sensação das mais agradáveis. Nos aparece até alguma esperança, nos esvaece o desânimo e nos surge uma vontade elementar de rever aquilo que já vimos antes. E eu me ufano, farto de gosto pela arte - bem parecendo, certamente, aos mais frívolos, que eu sou mesmo um velhaco nostálgico.

16.

2007-08-23T14:24:00.000-03:00

Ocupando a décima sexta colocação entre as cem canção mais importantes para a minha vida, em lista organizada há alguns anos, a qual certamente já sofreu algumas alterações, uma genial obra cujo valor e força ainda persiste para os meus ouvidos. Erik Satie e a sua Gymnopédie n.º 01. Cada vez que a ouço eu me regozijo: beleza, tristeza, nostalgia, modernidade - tudo vai num balaio complexo de sensações. Coisa de um gênio francês cuja obra parece cada vez melhor.

Quem não gosta de samba, bom sujeito nunca será.

2007-08-23T13:43:00.000-03:00

Agora é exatamente 13h44min. Faz calor, leitor imaginário, cujos corpos etéreos não sentem calor ou frio. Faz calor, mas o dia é frio, num paradoxo climático que tem feio desta cidade a mais insuportável do país. Em São Paulo, qualquer conceito de temperatura é frívolo. A tarde começa com pouco oxigênio e algum tédio de quem trabalha com competência e agilidade, fazendo todo o seu trabalho em velocidade incomparável e fica depois a pensar na morte da bezerra. E aqui estou, pobre escritor de muita sede, a meditar sobre o universo dos bezerros vivos.

Mas é boba a filosofia das coisas todas. Inútil, eu diria. Não há certezas e não há qualquer chão firme em que se possa pular, com a certeza de jamais cair. Não há. No entanto, motivado talvez pela inexistência de beleza à minha volta, neste trabalho, e tomado pela certeza de que toda a beleza que se possa caber numa fêmea está a me esperar em casa, eu tento me distrair com pensamentos que vagam entre a inconformidade e a brutalidade de um varão e o cinismo e a leviandade de um intelectual. E concluo que aquele que não gosta de samba, bom sujeito não é.

E se gostar também de valsa ou foxtrot, que não lhe venha qualquer condenação. Mas como não gostar daquilo que não tem par, neste mundo, em beleza e suavidade? Arre! Mil castelos me ofereçam, mil jantares de muita gula, mil automóveis de avançadas proporções - nada disso vale as graças da mulher.

Mas infelizmente, bem o sei, a crueldade no mundo se espalha. E há aquelas cuja beleza se transforma em veneno de entorpecer o pobre olho devoto. Ah! Meu imaginário leitor, nasci trovadoresco demais, nesta terra de tanta sem-vergonhice. E nasci sem-vergonha demais, nesta terra de tanta rédea. E são justamente estes paradoxos que me irritam.

E se conclusão alguma me atinge, repito: seja como for, não se despreza, sem um alto custo, a beleza que há no mundo. Ou mesmo como diria o meu amigo escorpiano, Carlos Drummond de Andrade: "A tarde talvez fosse azul, não houvesse tantos desejos".

Obs.: as fotos, notadamente, são de Olivia Wilde.

Lust for all.

2007-08-23T11:56:00.000-03:00

Ah! Imaginários leitores, vez ou outra eu me vejo deprimido, meio distante da luxúria - combustível fundamental para o nosso desenvolvimento. Mas tão certo quanto a luxúria, as elegantes!, é fundamental, é certo que vez ou outra é necessário se distrair com o tédio e a serenidade, como a reequilibrar o organismo e nos trazer os pés para o chão. Vejamos Iggy Pop e Lust for life, que ajudou a tornar Trainspotting o clássico que é.

E uma vez que o assunto é luxúria, vejamos a moça de nome Olivia Wilde, cujos olhos remetem àquela luxúria tão saborosa e acalentadora, para a vida deste homem de muito apreço à beleza. Aliás, para fotos da jovem, aqui ou aqui.

Genesis e Sex Pistols.

2007-08-23T10:13:00.000-03:00

Sem muito critério, Genesis, com Land of confusion, e Sex Pistols, com God save the Queen. Modos diferentes de reclamar da sociedade. E reclamar é preciso, seja lá de que forma.

Vida americana.

2007-08-22T15:38:00.000-03:00

Não é exatamente útil. Mas são mais de 2500 capas da revista Life, desde a década de 30. O que mais vale, além do óbvio, é a verificação de que o tempo escorre e vai seguindo sem tamanco, pisando e exigindo algumas transformações. De qualquer modo, é divertido ver tantos rostos - muitos dos quais já se transformaram apenas em caveira, feias e irreconhecíveis.

Exatamente.

2007-08-22T13:31:00.000-03:00

Cada vez mais eu me aborreço com a difícil arte de bloggar. Não porque eu nada tenha a dizer: pelo contrário. Apenas de elevadas angústias, eu preencheria mil sítios. Mas porque o trabalho de ajustar o que, certamente, ainda engatinha, é uma coisa por demais irritante. Se hoje os youtubes da vida ainda são precários, e o são, talvez em 2037, época em que espero ainda cultivar este blog com toda a minha perfeita saúde (afinal, terei eu apenas 62 anos!), a utilização de vídeos, músicas e imagens será a coisa mais boba que se possa imaginar.

Mas enquanto a criança nasce, divirto-me com o magnífico sítio Marvel.com. E com as novidades musicais que nunca me parecem realmente novas. Vejamos Eisley e a canção Invasion.

1, 2, 3: testando.

2007-08-21T11:41:00.000-03:00

Cansado do Daily Motion e do Youtube, cujos embeds sempre falham depois de algum tempo, testo agora o tal de iFilm, cuja aparência, ao menos, nos dá algum respeito. E testemos tudo com Eurythmics e Sweet Dreams.

O tempo.

2007-08-21T10:14:00.000-03:00

Tenho apenas dois braços, apenas dois olhos e apenas um único preguiçoso (mas valente) cérebro. E meu corpo, neste espaço-tempo de continuidade que não nos dá trégua, não encontra mesmo jeito de chegar a todos os lugares desejados. E talvez esta seja a grande angústia de minha existência - bem como a angústia daqueles cujo pavor da morte e o apreço pela vida são maiores que o epicurismo que se compra em loja de shopping center.

Não sei ao certo se a explicação vem com alguma clareza. Mas aquele tal carpe diem et noctem há muito me despertou para uma incessante vontade de muito fazer. Tantos livros, filmes, músicas, tantas ruas para colocar o pé, tantas viagens, tanto tanto, que eu me vejo cada vez mais angustiado. Há cerca de dez anos, sentia esta mesma irritabilidade de desejos e chegava a acreditar que a maturidade me levaria a maior tranqüilidade. No entanto, estou dez anos mais velho e dez anos mais desesperado: tenho apenas dois braços e dois olhos e um único cérebro de pensar bastante. Como é possível abraçar tudo o que nos agrada? "Não", responderia-me algum sujeito inflado de sensatez, "não é possível. Resigne-se.". E eu por vezes, por minutos, encontro alguma resignação...

Mas minha resignação tem tempo curto e logo me vejo afoito! Se tenho tanto a fazer, nesta vida curta, que devo deixar de lado? Arre... Quem é que me compreende? Conheço tantos preguiçosos, felizes da vida com a imobilidade... Cada segundo perdido é um segundo perdido e mais eu abro os olhos, mais olhos quero ter para abrir, com visão de tudo! Hoje, uma terça-feira pachorrenta, fria e poluída, tenho em minhas mãos Ivanhoé, de Walter Scott. Estou a me deleitar com o livro, o qual há muito eu deveria ter lido. A cada página, me pergunto, afinal: como alguém pode passar horas de sua vida diante da televisão, feito um zumbi, a assitir um programa de sabida cretinice, quando há páginas tão belas, tão bem descritas e...

Ora, a cada compasso de Mozart ou Cole Porter, a cada verso de um Camões, Bandeira ou Drummond, a cada pequeno plano de um Antonioni, um Wilder, eu me pergunto: se há tanto a se conhecer, porque a grande maioria das criaturas humanas se regozija com aquilo que se mostra vazio e bem pouco espetacular.

E a arte, meu imaginário leitor, é tão somente um pequeno aspecto de muito o que há. Há ainda aquele gosto pela vida, pelos amores, pelo respeito. E neste mundo de tanta violência e deseducação, eu não encontro rumo para tão paradoxal sociedade: se sentimos a morte tão presente, porque não valorizamos todos muito mais a vida? Porque não nos apegamos mais àquilo que nos leva a grandes alturas? Se a morte anda nos rondando, sempre, porque não nos afastamos então das futilidades, das religiões, da violência, do tédio doentio?

Talvez, aquele mesmo sujeito sensato me diria, com tom educador e irritadiço: "as pessoas, neste medo de morrer, se apegam às mais imediatas sensações de prazer, sem saber que o prazer maior nem sempre é imediato".

Cada vez mais.

2007-08-18T11:04:00.000-03:00

Ufa! Esta capa me deu trabalho. Sobretudo pela escolha da imagem. Christina Aguilera é uma moça muito fotogênica e não me foi fácil... De qualquer forma, que ecoe pelo universo um protesto raivoso: como é difícil encontrar imagens em alta resolução!

Teimosia neandertal.

2007-08-16T12:44:00.000-03:00

Fergalicious - Fergie (Remix), Colocado por DecatombeTeam

Já não deveria querer, uma vez que os vídeos aqui funcionam por apenas alguns minutos. Logo os vídeos se estragam. É triste. Bem triste. Mas eu insisto e coloco uma outra cantora dos USA cujo repertório é até bem agradável. Nada que eu escute em casa, no carro ou no Ipod. Mas seus vídeos eu sempre revejo... Fergie e a canção Fergalicious, em versão remixada. Se não funcionar, que fique registrada a minha teimosia.

Daily Motion, uma merda.

2007-08-16T10:52:00.000-03:00

A gente tenta fazer um blog bonitinho, com vídeos bonitinhos, com músicas bonitinhas e tudo o mais. A gente pega o tal embed, o código do tal vídeo, no Youtube, mas a porcaria do embed deixa de funcionar algum tempo depois. A gente passa raiva, conserta, procura por outro sítio coletor de vídeos. Encontra o europeu Daily Motion, bem simpático, bem ajuizado.

Mas a porcaria do embed funciona uma, duas vezes. Depois o loading se torna infinito. A gente conserta, uma, duas, três, quatro vezes. E sempre o problema vai reaparecendo.

Assim, meus imaginários leitores, cuja existência se envolve nos mais distantes cantos de minha imaginação, eu lhes peço paciência. Mesmo por que a minha já me abandonou há algum tempo.

Política, mistérios.

2007-08-16T10:10:00.000-03:00

Não sou muito de discutir política. Nem gosto de quem viva a discutir, com razões a escorrer na saliva, com certezas de tudo e toda aquela convicção de saber o que é certo e errado. Não me apetece, é bem certo, discutir o que nos é mais misterioso que o Triângulo das Bermudas ou a construção das pirâmides de Gizé. Nada sabemos, nem temos desconfiança do que é realmente este apodrecido mundo da administração pública. Muitos xingam, fazem alarde, lembram-se das mazelas, das injustiças, torcem pela esquerda, pela centro-esquerda, pela direita conservadora, pelos salvadores, heróis de nossa gente, por aqueles cuja imagem represente alguma boa-aventurança. Mas além de meia dúzia de nomes e dados que a imprensa insiste em nos pintar, nada sabemos. A imprensa, aliás, toda ela, merece tanto a nossa confiança quanto o atual governador do Estado.

Não, eu não me convenço. Não vestirei jamais qualquer camisa, nem gritarei por qualquer sigla, pois nenhuma me parece traduzir a raiva que sentimos nós, os cidadão-idiotas-pagadores-de-impostos, nem jamais espero acreditar na palavra destes sujeitos-fantoches-representantes-de-gente-sem-nome. Nesta porcaria de país, estado, cidade - seja São Paulo, seja Osasco, seja qualquer outra, há mistérios e segredos que nunca nos serão revelados. De que nos adianta discutir?

Na página Galeria dos Governadores, pude rever o nome de todos aqueles que foram governadores, desde o meu insignificante nascimento: Laudo Natel, Paulo Egydio, Paulo Maluf, José Maria Marin, Franco Montoro, Orestes Quércia, Luiz Antônio Fleury Filho, Mário Covas, Geraldo Alckmin e José Serra. E eu me pergunto, afinal: isto explica alguma coisa? Este canto do mundo é uma porcaria por responsabilidade destes representantes? Ora, o que sabemos disso é nada.

Apenas grita e joga pedra quem tem interesse próprio, quem anda de mãos dadas, ganhando alguns trocados seja lá por que meio. Quem ganha seu sustento longe das ilegalidades da política, mal saberia o que gritar. E nestas últimas semanas, por coincidência talvez, tudo tem me parecido piorado. Mais inocentes mortos, mais sujeira pelas ruas, mais miseráveis e mendigos a deitar pelas calçadas e praças, mais mascates vendendo porcarias, mais poluição, mais engarrafamento, mais gente nascendo, mais impostos, mais uma infinidade de peso pra se levar nas costas.

E eu me pergunto, afinal: quem é que tem razão? Quem é que determina mesmo o rumo de tudo por aqui? Ah! Nestas horas em que eu me vejo irritado, sempre acabo por me lembrar dos tempos em que eu era uma criança pouco desconfiada e um certo professor de geografia nos aconselhava a nos tornarmos "pessoas esclarecidas". Tornei-me esclarecido, conforme o conhecimento de muitas ciências e literatura. Mas a cada hora de esclarecimento, mais confusão eu noto no mundo subterrâneo da governança.

Utopia.

2007-08-15T11:18:00.000-03:00

Nas horas em que me vejo pisando num chão de piso ruim, mais eu gosto de arte clássica. Mesmo porque o romantismo exacerbado que rola nas minhas veias me faz correr em fuga para outro canto do universo espaço-temporal, fugindo desta modernidade de nenhum limite e muitos paradoxos. Há alguns anos, inclusive, sonho com o dia em que terei em casa um complexo sistema multimídia, com projetor de imagens de, por exemplo, Paris Bordone, e sinfonias de Mozart a surgir pela casa, um segundo após eu abrir o cadeado que protege o meu pequeno feudo burguês - e tenho por pressuposto que o meu imaginário leitor sabe bem o que significa burguês, distante daquela empobrecedora definição marxista de tudo. Nada pior que o maniqueísmo, neste dias difíceis.

Nem todos os humanos são assim, de querer correr para longe, quando o mundo nos intensifica a raiva. Alguns ainda preferem a televisão, a novela moderna, as fantasias cuja cara é reconhecível com naturalidade. Outros querem os narcóticos de geladeira, outros o sono de sonhar bastante. Assim cada qual vai ter sua utopia de mundo com cores diferentes, seu paraíso que nunca chegará.

Minha utopia de querer que a cidade seja tomada por flores - imagem neurótica de minha cabeça, presente em grande parte de tudo o que já escrevi, não passa de uma utopia de grande cretinice. Sei bem. Mas quando me vejo pisando em chão duro, ruim de pisar, a utopia da arte espalhada me toma. nem sei ao certo o porquê. Sei apenas que a miséria é a antítese perfeita da arte.

Nervos de Aço.

2007-08-15T10:22:00.000-03:00

Não é a primeira vez que que alguém reclama particularmente da poluição desta cidade. Nem é a primeira, nem a última, que eu, com a minha meia dúzias de palavras amofinadas, faço alguma reclamação. Mas como é que eu calaria se há horas em que meus nervos ficam atônitos? Ontem o cheiro que exalava o vagão de trem era algo assustador. Pra quem já se acostumou, menos mal. E eu, mesmo acostumado, ainda me enervo, enojo. E o som ensurdecedor do trem velho, dos ambulantes deseducados e desesperados, a gritar nos seus ouvidos num bemol de causar tontura? Como é que se suporta? E depois dos trens, a avenida para o ônibus: um cheiro de fumaça grossa a envolver a cabeça, a irritar os olhos. Ah! A náusea era forte e aquecia minhas narinas com tanta secura e azedume. E aqueles muitos carros, ônibus, tanto som de motor, tanta aceleração, tantas buzinas inúteis. Como é que se suporta esta vida? Depois um ônibus, balançando-nos e nos levando aos montes por entre as ruas esburacadas de uma cidade que parece ter sido vítima de uma guerra civil.

E eu lhes pergunto: como é possível se viver neste caos? O cansaço me arrastou à minha casa, onde me sentei no sofá e meu corpo pareceu pesado e espancado por mãos de boxeador treinado. Eu estava cansado, como se tivesse passado a tarde a carregar pedras por algum descaminho. Mas carregava comigo apenas o estresse e a sujeira de um mundo contaminado de gente, cuja população é seis, sete vezes maior que o cabível para tão pouco espaço, para tão pouco ar.

Como é que se vive bem neste lugar? Como é que se deixa o trabalho - escravidão consentida - e se caminha para a própria casa sem se importar com a miséria humana, sem se sujeitar à melancolia, à muita depressão que nos acomete neste ir e vir pelo rio Aqueronte, um inferno sem flores, sem sorrisos, sem suavidade. Como é possível não sonhar como um mundo que seja todo diferente, cujo ambiente nos envolva com doçura, elegância, nos incentive mais a gostar da vida, nos incentive mais a largar o sorriso na cara, que nos faça melhores humanos?

Cada vez mais a cidade vai num apodrecer, num enlouquecer de nervos, que nos infecta, nos derruba. E cada vez mais é difícil se chegar em casa sem uma pesada depressão a nos levar para o chão das idéias.

O melhor.

2007-08-14T18:10:00.000-03:00

Nada melhor que Droopy foi feito. Então vejamos um baita cartoon do cãozinho desanimado.

Clássico moderno.

2007-08-14T16:58:00.000-03:00

Vivem me chamando de museu, atacando-me (ou elogiando-me) de sujeito desatualizado, preocupado demais com a canção dos anos 40, do século XVIII ou com os versos suaves que ecoavam na voz de Frank Sinatra. Nem sou de debater, desmentir o que é óbvio. Mas vez ou outra eu também olho para o presente. Durante a minha ausência neste blog, quando estive a escrever Fenices e um outro romance, o qual ainda não terminei, fiz certas atualizações e pude comprovar que ainda há criatividade no mundo da música gringa. Christina Aguilera, tão bonita quanto talentosa, vivia de um repertório efetivamente sem graça, até que apareceu com Back to Basics, álbum com momentos brilhantes. Um dos momentos mais interessantes é Candyman, cujo vídeo é já um clássico moderno no universo colorido dos vídeoclipes.

E já que estamos a falar de Aguilera, moça de boca sensual e olhar sagitariano, visitemos Christina Zone, generoso sítio com inúmeras fotos da moça.

17

2007-08-14T11:46:00.000-03:00

Desde o ano passado venho eu seguindo com a lista das cem canções que mais me comoveram nesta vida de ir e vir, perder e ganhar, bocejar e gritar. Na 17ª colocação, um clássico brasileiro de fazer inveja a qualquer músico do mundo. João Gilberto - ufa! - canta com elegância desmedida a maravilhosa A Brisa e Eu, de Johnny Alf. Uma lindeza só. E nestas horas eu me agradeço, feliz com o meu bom gosto e a minha capacidade de ouvir canções tão distantes dos ouvidos do populacho. Não que isto me leve a algum paraíso ou absoluto sucesso. Apenas me regozijo com mais sabores.

Eu e a Brisa

Ah, se a juventude que esta brisa canta
Ficasse aqui comigo mais um pouco
Eu poderia esquecer a dor
De ser tão só pra ser um sonho
Daí então quem sabe alguém chegasse
Buscando um sonho em forma de desejo
Felicidade então pra nós seria
E, depois que a tarde nos trouxesse a lua
Se o amor chegasse eu não resistiria
E a madrugada acalentaria a nossa paz
Fica, ó brisa fica pois talvez quem sabe
O inesperado faça uma surpresa
E traga alguém que queira te escutar
E junto a mim queira ficar
E junto a mim queira ficar
E junto a mim queira ficar
E junto a mim queira ficar

(Johnny Alf)

Imaginários.

2007-08-13T13:05:00.000-03:00

Cat Power e a canção From fur city. Bem bacana e simples. Aliás, dedico-a a alguns amigos, os quais ainda possuem alguma serenidade. Porque, creio eu, a serenidade dos moradores desta imensa cidade bagunçada vai se esvaindo pelo ralo a cada dia.

Segunda-feira e Lady Marmalade.

2007-08-13T10:36:00.000-03:00

Há alguns bons anos, havia um pessimismo grave em relação ao destino da música popular. Tudo nos parecia mesmo uma grande besteira sem barranco pra encostar. Mas desconfio eu que os produtores - sobretudo os produtores - reencontraram as fórmulas para uma música de fácil degustação, mas com algum sabor, com doses altas de cores e misturas de tudo o que já houve. Os últimos discos de Beyonce e Christina Aguillera são dois bons exemplos de álbuns interessantíssimos, graças aos talentos vocais das moças e aos arranjos competentes, com produção caprichada e criativa. E nesta semana de um agosto que vem monótono, ao menos para esta criatura em recessão econômica, vejamos vídeos destas e de outras cantoras jovens e bem nutridas. Comecemos com um vídeo já bem antigo, dos tempos do clássico Moulin Rouge, de Baz Luhrmann. Lá se vão seis anos do lançamento do filme, mas ainda vai entrando pelos olhos com boa fartura. Pink, Lil Kim, Aguillera e Mya interpretam Lady Marmalade.

Recomeço.

2007-08-11T10:06:00.000-03:00

Vez ou outra a gente percebe que está para viver uma nova fase, etapa, não sei ao certo o que melhor definiria algo que é tão somente um emaranhado subjetivo de idéias. Mas a sensação, a qual nem sempre se confirma, ao menos existe, tilintando dentro da cabeça entediada e já cansada de certos vícios e martelos e pregos e coisas que se assemelham a um filme que a televisão repetiu dezenas de vezes. Mesmo que gostemos da obra, nos irritamos com a repetição que não nos permite ver o mundo de modo diferente. E como a vida é bem curta para grandes repetições, vivamos e experimentemos outras ondas neste imenso mar: e que eu enfim aprenda a colher os frutos que tenho plantado há mais de duas décadas. Que finde a desordem onde apenas deveria haver trabalho.

E que meu imaginário leitor possa compreender tamanho desabafo!

Já lhes falei de Johnny Cash?

2007-08-10T10:49:00.000-03:00

Já lhes falei de Johnny Cash? Não? Ora, a minha memória vai se dizimando a cada dia e... De qualquer forma, tendo falado ou não, assistamos a três bons momentos deste grande músico americano. Comecemos com um inacreditável dueto: Cash e Louis Armstrong, em 1970. Para os ouvidos ejacularem mil vezes. Depois, não menos interessante, Johnny Cash e June Carter e a animada Jackson. Para findar o deleite, Cash canta Ring of fire, clássico bacana. E fica a sugestão: veja Johnny & June, filme de 2005, com Joaquin Phoenix e Reese Witherspoon, e conheça a vida e obra danada do sujeito.

Pop inglês.

2007-08-09T15:49:00.000-03:00

A moça acima ilustrará a capa desta semana: Sophie Ellis-Bextor. Eu, cá no meu canto do mundo, jamais havia ouvido qualquer palavra sobre a moça. Mas o que me disse o tal Wikipédia é que no país do Big Ben a moça faz sucesso como ninguém. Eu, cá no meu canto do mundo, ouvi. Achei bonitinho, animado e tudo o mais. Deixo abaixo dois de seus vídeos, I won't change for you e My imagination. Nada espetacular, mas nada que mereça a lata do lixo dos julgamentos estéticos. Sobretudo porque a jovem canta com alguma meiguice. Inglesa, é bem verdade. Para o sítio oficial, clique aqui.

Três aquarelas.

2007-08-09T13:13:00.000-03:00

Muitas as aquarelas. Primeiro, Toquinho, em animação famosa nos anos 80. Depois, Walt Disney e sua interpretação para o clássico de Ary Barroso. Por fim, Gal Costa. Diversão garantida para os ouvidos e olhos de muita gente.

Outro atraso.

2007-08-09T12:57:00.000-03:00

Segue uma pouca inspirada capa, para os arquivos do dia 24 de junho. Mas assim vai, que eu não ando com paciência para reformar o passado.

Ontem.

2007-08-08T15:54:00.000-03:00

Ontem eu assisti ao nauseante e espetacular show da leonina Madonna, The Confessions Tour, em meu humilde televisor de grandes proporções. E como é bem provável que este show será revisto por mim ainda umas dez vezes, deixo aqui um pedaço memorável de tão moderno espetáculo. Like it or not, em interpretação inspirada. Um DVD imperdível, por motivos diversos.

Atraso.

2007-08-08T15:32:00.000-03:00

Com algum atraso, disponibilizo a capa da edição de 25 de março, época em que eu estava começando a me ocupar com a nobre tarefa de escrever Fenices. Naturalmente, esta capa nasceu feito um parto de criança entalada, uma vez que de minha memória surrada esvairam-se as padronizações de pixels e tudo o mais. Mas assim vai, do jeito que me for possível, no que tempo que me restar.

Tarde.

2007-08-07T14:09:00.000-03:00

A tarde já não me parece como a manhã e vem mais barulhenta e de uma secura inapelável. Muitos foram os goles de água e café, mas o que nos cerca é apenas uma quentura de deixar as narinas quentes. E mesmo o movimento das coisas todas veio para abundar uma ligeira vertigem por entre as horas desta terça-feira ainda tão boba. No mais, andava eu procurando por uma certa imagem, por conta de um trabalho que agora faço, e reencontrei o sítio La Scultura Italiana, bem bacana página para revisitarmos um Rodin, acima, ou um Girardon, abaixo. Não é exatamente um sítio grandioso, com vultuosas galerias - mas é certamente um bom ponto de partida para aquele que desejar ver arte de gente grande, nesta terça-feira de tamanho incerto.

Ilustração.

2007-08-07T10:18:00.000-03:00

Hoje o mundo me pareceu modorrento, logo pela manhã, sem gente combinando felicidade, sem sorriso que esparrama mesmo nos mais feios vagões do trem de grandes ruídos. Nada. A terça-feira me pareceu cansada, vivida pela obrigatoriedade existencial, a qual certamente não nos permite descansos de qualquer tipo. Pareceu-me de repente que todos os milhares de transeuntes daquela Barra Funda fria tiveram como eu uma noite mal dormida, resvalada em tosse seca e sonhos de nenhum conforto. Pareceu-me que ninguém estava feliz e que jamais qualquer um de nós se lembraria desta manhã, deste dia, em algumas semanas. Que jamais nos recordaríamos desta terça-feira fria e quente, poluída de nos deixar a cabeça tonta - porque não há mesmo o que se lembrar de tão anódina hora.

Mas vez ou outra o universo faz disso: inventa manhãs difíceis e tediosas pra que a gente tenha raiva, insegurança, consciência. Pra que a gente reflita sobre a sobrevivência, sobre a usança que a gente faz da própria vida. Em geral, convenhamos, o resultado destas reflexões canhestras não é sempre positivo. Quase nunca é. A atmosfera tem força de nos levar para baixo a cada segundo, cada vez com mais peso de carregar nas costas.

Manhã desassossegada. Manhã de querer morrer um pouco, por alguns dias. E nem por isso exatamente ruim. Quem puder compreender, que saiba: os paradoxos nos engendram. Às vezes é bom pisar num chão duro e irregular.

Obs.: para a alegria da manhã, Portishead, com o clássico Glory Box.

Por um conceito de blog.

2007-08-06T14:08:00.000-03:00

Há quem diga que ainda não temos idéia do que será a internet em algumas décadas, que a mídia é ainda nova, recém inventada. Dos blogs, então, não seria diferente a conclusão de que muito pouco se sabe sobre tão interessante atividade. Não é por acaso que blogs nascem e morrem com uma velocidade razoável e muitos renomados blogueiros passam - amiúde - por incertezas e dúvidas no momento de realizar alguma postagem e estruturar seu blog.

Cá no meu canto, não me considerando um nato blogueiro, tenho fé num conceito que vai na contramão dos mais afamados e visitados blogs deste país: não quero novidades, não quero propagar a febre do momento, não quero mostrar as fotos de moça nua que ainda está nas bancas de jornal. E, sobretudo, não espero ser popular: fazendo uma revisão de tudo o que postei durante um ano, estive em geral resgatando vídeos e músicas e imagens que não correm em todas as páginas, mesmo que jamais tivesse a intenção malígna de fazer beneficiência virtual. Não tenho mesmo este interesse: o mundo precisa de educação, é certo, mas não serei eu o educador. Sou lúcido demais para me transformar em lunático que ergue bandeira e luta por um ideal tão pouco compreensível.

E se alguém me pergunta, eu respondo: apenas não se regozija com a arte e a cultura quem não quer. Quem prefere outra coisa, pois bem. Lamento e mando boa-tarde. Só.

Assim, respondo mesmo uma pergunta que me fiz certa vez, numa inocência de me envergonhar. Hoje já não penso em divulgação, não penso em mandar e-mail, não penso em pedir visitação de amigos. Nada. Nem desejo ter contadores, mapeamentos do Google ou seja lá o que for. Eu me regozijo na simplicidade da quietude.

Se alguém passar por aqui, terei mais motivos para alguma alegria. Entretanto, não farei alarde. Não sigo mais em busca de um conceito.

Obs.: depois deste pequeno blá-blá-blá sem hora, justifico a postagem com Bruce Springsteen e a canção Brilliant Disguise.

A preguiça e o tempo de voltar.

2007-08-06T13:17:00.000-03:00

Meus imaginados leitores, estou de volta. O que não deve significar muito, tendo-se em vista que para os meus imaginados leitores eu sempre estive por aqui. De qualquer maneira, senti-me saudoso de tantas postagens cuja finalidade única é a alegria dos leitores existentes em minha imaginação de profusão incerta. Não findei ainda com o meu segundo romance, mas estou certo que uma pausa lhe trará benefícios certos. Ora, é agosto e eu ando mesmo tomado de absoluta preguiça intelectual, desejando nada mais que alguns dias de calor e tempo ocioso para tocar algumas músicas do Bob Dylan, enquanto o mundo segue seu rumo.

Aliás, entre tanta vida pra viver e difíceis coisas para aprender, sonho eu com um universo paralelo em que trabalho por duas horas semanais e passo mais de dez horas diárias a cantar Girl of the north country e Mr. Tambourine Man e me entregar a esta deliciosa tarefa de fazer música no silêncio.

No entanto, mudei eu ou a minha disposição para um blog salvador da raça humana se desfez pelo caminho. Portanto, não prometo muito. Vou pisando leve, nada prometendo. Agora, ouçamos o tal Bob Dylan e a antológica Girl from north country.

Outro chamado?

2007-07-03T16:08:00.000-03:00

Nem acabei de voltar a esta tão aprazível tarefa e eis que agora recebi outro chamado. Comecei já a escrever outro romance. Menor, é verdade. Por dois meses estarei a me dedicar a uma nova obra. Sei lá o que será deste blog. Não sei. Mas o chamado chegou e eu jamais poderia ignorá-lo. Agradeço a compreensão de meus inexistentes leitores e quando chegar a hora, voltarei. Até.

Por fim.

2007-06-29T16:44:00.000-03:00

Por hoje é só, leitor imaginado e jamais real. Estou irritado por conta da cretinice alheia. Ouçamos então um belo som do Deep Purple - Perfect Stranger. E de resto, toda a alegria possível: é sexta-feira. Por dois dias, ao menos, serei poupado de enfadonhas chateações.

Popeye.

2007-06-29T14:43:00.000-03:00

Clássico cartoon. O primeiro com o personagem marinheiro comedor de espinafre. E enquanto vejo tão bonitinho desenho, no resto do país a roubalheira corre solta. Enquanto eu vejo este desenho, bem quieto, muitos debatem sobre os novos escândalos da hora, envolvendo sei lá quem. Gostam todos de debater. Eu prefiro mesmo ver um tão pueril desenho. Sobretudo porque de nada nos adiantaria debater, enquanto a roubalheira corre solta. O que me indigna, apenas, é que muitos não percebem que há muitos modos de colaborar com a corrupção podre deste país. Há muitos modos - e muitos, creio eu, em minha inocência de ver Popeye, não são muitos diferentes daqueles a quem condenam. A ocasião faz o ladrão e o tamanho da sacanagem. Só.

Opening.

2007-06-29T10:51:00.000-03:00

Hoje, este homem irá ao cinema - mesmo considerando afinal que ir ao cinema nesta terra não é lá das mais divertidas diversões, uma vez que a gente de cá, deste canto pobre do mundo, comporta-se no cinema como bem se comporta numa feira livre. Há gente que fala pelos cotovelos, há adolescentes cretinos e carentes, há celulares nunca desligados e há, sobretudo, gente que carrega um enorme pote de pipoca cujo cheiro contraria toda lógica de concentração e entretenimento. Tenho me perguntado, há alguns anos: como alguém não consegue ficar duas horas calado, nem pode ficar este mesmo tempo sem comer qualquer porcaria? Como pode alguém ir ao cinema e, alienado ao filme, preocupar-se com balas de embalagem firme e refrigerantes? Mas muita gente condena-me. Diz-me que sou rabugento. Talvez o seja, uma vez que sou minoria - no entanto, nada mesmo me convence que estou errado. Vejo qualquer filme em pleno silêncio e respeito. Quando o filme é uma grande porcaria, durmo, vou embora ou resisto e aprendo com a besteira alheia. Mas jamais vou me comportar feito um marmota bêbado.

Em geral, ir ao cinema me é um grande desgosto. Mas a ocasião é um tanto especial para um sujeito que aprendeu a ler com gibis. E seja lá o que nos oferecerá a Indústria do cinema com mais esta adaptação, de qualquer forma é bacana ver na tela grande e colorida os personagens que tanto me fascinaram na infância. Assim, abaixo, quatro aberturas de quatro séries feitas com o quarteto mais simpático do Universo Marvel.

A moça que sorri.

2007-06-28T10:56:00.000-03:00

Vejam só quanta doçura! Num teaser que eu classificaria como "agradabilíssima nostalgia de se ver contente", a clássica pin up Betty Brosmer nos sorri tão fartamente, que chega a nos comover com esta coisa de tempo e morte que tudo leva - inclusive a beleza. Mas o Homem, bicho de muita safadeza, criou as câmeras de filmar e o Youtube. E, depois de 50 longos anos, eis que Betty Brosmer ainda nos causa desejo de dar sede e nos arranhar com as pontas dos dedos.

Um gole de café.

2007-06-28T09:50:00.000-03:00

A repartição está vazia. Ainda não tenho qualquer trabalho e estou a beber um quente gole de café. Proibidamente, fumo um cigarro dentro de minha sala. Eu seria provavelmente repreendido por tal produção de fumaça em local tão cheio de papéis. Mas que se há de fazer? No quarto andar de um prédio da Rua Líbero Badaró, levo meu braço direito para fora da janela para que a fumaça não vá em direção ao detector de fumaça grudado ao teto. Penso desajeitadamente. Sofro, em verdade, de algum tédio sem lei, mas gosto mesmo do clima úmido que hoje São Paulo carrega. Choveu durante a noite e a chuva trouxe um ar mais agradável. Apago o cigarro. Desde que voltei a fumar, há algumas semanas, não dou mais que três tragos pouco expressivos e apago o Marlboro do tipo azul que acendi com alguma esperança. Sinto até que novamente largarei tal fumaça em breve. Mas que se há de fazer? Vez ou outra é difícil se sustentar sem vícios bobos. Em minha mesa há uma porção de folhas inúteis, um grampeador, a foto da mulher que amo, um telefone e um livro. Trata-se de Macunaíma, obra que finalmente encontrei, num sebo da Rua José Bonifácio. Li 122 páginas e já o venero, planejando ler mais vezes tão doce romance. E quanto a isso, mais me amofino: não é cousa justa ler Macunaíma logo após o término de um próprio romance - não faz mais que alguns dias que terminei Fenices e ainda estou a revisá-lo. Ora, o confronto com Macunaíma fez me pensar que o meu humilde livro era de vez uma grande bobagem. Mas a bobagem é mesmo minha. Tão diverso o universo de cada obra!

Ontem, porém, revisei o capítulo seis, cortando meia dúzia de versos, e me animei com gosto. Longe da humildade relativa, pude notar que se tratava de um realmente belo capítulo. Dormi em paz, até. Hoje, bem cedo, li mais páginas de Macunaíma e as li sem o mesmo temor, sem aquela carranca da mediocridade a me assustar.

Uma coisa é uma coisa, outra é bem outra. De qualquer forma, posso afiançar que a síndrome pós-parto de palavras fez-me meio abobado. E somente o meu eventual antepassado (já lhes contei esta história?) foi-me trazendo novamente às consciências do criar. Ah! Meu velho e amigo Mário de Andrade, aquele a quem mais admiro entre todos os escritores desta língua lusitana, bem poderia abençoar-me, seja lá de que forma, para me legar algum sucesso entre os leitores - tão raros leitores! - e justificar talvez meus devaneios ficcionais como algo de merecimento. Mas que se há de fazer? Na minha solidão de criar o que a ninguém mais agrada, eu me distraio com ilusões de tentar. E faço, desmedidamente, sem receio. Tivesse eu nascido assim, como sou, em outubro de 1893, tal qual meu velho chapa, poderia eu ter mesmo muitas glórias de encontrar quem se deleite em ler aquilo que minhas mãos escrevem. Mas nasci assim, como sou, em outurbro de 1974, num tempo em que a gente toda - aparentemente mais alfabetizada - não dá atenção aos versos e aos romances de bons tumores. Mas que se há de fazer? Nasci assim, aqui, e hoje, funcionário público de lugar inóspito, numa cidade cujos rios apodreceram, entretenho-me a imaginar o que me diria Mário, por detrás de seus óculos, com o interesse de me deixar mais alegrezinho e esperançoso.

E, na minha bobajada pueril, leio cada palavra de Macunaíma e a imagino feito um dialogo que fez ele pra mim, sem saber de mim, ignorando até o que o mundo seria, com seus computadores e violência que não é de guerra. Vai dizendo ele, contando, bem devagar, num livro que já se despedaça entre os meus dedos claros. A cada pausa me vem mesmo uma voz que eu invento a dizer: vai rapaz vai confiar no que desconfia, que logo tudo se ajusta, conforme o caos do mundo em que vive.

E assim eu penso que seria agradável tomar outro gole de café. E cerrar de vez a janela: não fumarei outro cigarro enquanto eu não me livrar de tão matinal queixume. E nem sei mesmo se é queixume. Acho que não. Bom é se entreter com devaneio de escritor. Assim me esqueço dos assuntos frios da vulgaridade.

Contrariedades

2007-06-27T10:31:00.000-03:00

Eu hoje estou cruel, frenetico, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrivel! Já fumei tres massos de cigarros
Consecutivamente.

Doe-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os acidos, os gumes
E os angulos agudos.

Sentei-me á secretaria. Alli defronte móra
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Soffre de falta d'ar, morreram-lhe os parentes
E engomma para fóra.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!
Tão livida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve a conta á botica!
Mal ganha para sopas...

O obstaculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa d'um jornal me regeitar, ha dias,
Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais d'uma redacção, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.

A critica segundo o methodo de Taine
Ignoram-n'a. Juntei n'uma fogueira immensa.
Muitissimos papeis ineditos. A imprensa
Vale um desdem solemne.

Com raras excepções merece-me o epigramma.
Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho
Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas ás fortunas,
Mas sim, por deferencia a amigos ou a artistas,
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as columnas.

Receiam que o assignante ingenuo os abandone,
Se forem publicar taes cousas, taes auctores.
Arte? Não lhes convem, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfructa fama honrosa,
Obtem dinheiro, arranja a sua coterie;
E a mim, não ha questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.

A adulação repugna aos sentimentos finos;
Eu raramente falo aos nossos litteratos,
E apuro-me em lançar originaes e exactos,
Os meus alexandrinos...

E a tisica? Fechada, e com o ferro acceso!
Ignora que a asphyxia a combustão das brazas,
Não foge do estendal que lhe humedece as casas,
E fina-se ao desprezo!

Mantem-se a chá e pão! Antes de entrar na cova.
Esvae-se; e todavia, á tarde, fracamente,
Oiço-a cantarolar uma canção plangente
D'uma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e n'outros climas,
Conseguirei reler essas antigas rimas,
Impressas em volume?

Nas lettras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a réclame, a intriga, o annuncio, a blague,
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a colera. E a visinha?
A pobre engommadeira ir-se-ha deitar sem ceia?
Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!

(Cesário Verde)

Obs.: para a devida apreciação da obra de Cesário Verde, poeta lisboeta falecido há 121 anos, obtenha o seu livro de muitos versos no Projeto Gutenberg. Leia poesia - mesmo que lhe custe algum esforço. Mas leia poesia - de qualquer forma leia.

Obs.: Pierre Zaccone, citado no poema, é um escritor francês falecido em 1895, tendo feito, em geral, romances policiais.

Obs.: Verifico, enfim, que já publiquei Cesário Verde, em janeiro deste ano. Ora, tanto a se mostrar, porque insisto na poesia de tão longínquo poeta?

Os olhos de Toulouse-Lautrec.

2007-06-27T09:49:00.000-03:00

A verdade é que eu estava a procurar por vídeos relacionados ao grande e pequeno Toulose-Lautrec, um dos artistas que mais admiro - por razões diversas. Mas o acaso levou-me ao vídeo abaixo: uma apresentação de Ella Fitzgerald e Ray Charles, no afamado Moulin Rouge, com interpretação despojada de Route 66. E tudo aquilo que eu deveria dizer acerca da obra colorida de Lautrec acaba por se esvair de minha cabeça ainda mal acordada. Mas a questão é que esbarrei, também por acaso, à original Route 66, interpretada por Nat King Cole. E de repente apareceu-me o tal Mick Jagger e sua esperta banda e mais Diana Krall em dueto com Natalie Cole. E tudo ficou meio sem rumo. E tudo acaba por ficar assim: quatro deliciosas versões do clássico de Bobby Troup, de 1946. E nada de Toulouse-Lautrec. Ao menos por enquanto.

Thierry Henry

2007-06-27T09:37:00.000-03:00

Coletânea agradável de gols de Henry, recentemente transferido para o FC Barcelona, ao som de um também agradável remix de Michael Jackson.

Quebec

2007-06-27T09:17:00.000-03:00

Os belos olhos da canadense Chantal Renaud e a canção Comme um garçon, sucesso em 1968.

Coisas.

2007-06-26T14:33:00.000-03:00

Não sei ao certo o que eu deveria me dizer, neste retorno ao blog. Nem sei ao certo se eu realmente deveria dizer qualquer coisa, feito a obrigação de cumprimentar um amigo que chega ou retorna. Nem sei se é certo ter um lugar em que se escreva tão pessoais observações, correndo o risco de ser redondamente criticado. Nem sei se é certo gostar de escrever o que ninguém mais suporta ler. Não sei. Nem sei nada. Mas durante a minha ausência - e foram três meses! - senti falta de olhar as coisas todas. Hoje por exemplo, andei a buscar por obras de Henri de Toulouse-Lautrec. Ora! Quanto regozijo, quanta apreciação. Este blog não é mais nada além de um grande desejo de revisitar coisas, com propósito. E tendo vivido os últimos tempos a mastigar e regorgitar as mesmas e tristes tragédias de FENICES, cujo mote principal é a morte e o aproveitamento da vida, vi-me bem longe do frescor de algumas visitações.

E disso tudo o que sei, é certo, é que há coisas que não nascem da vaidade ou do simples ocupar-se de coisas para burlar o tédio. Há coisas que são sem explicações rasas. Fazemos o que é necessário e, mesmo nos doendo o corpo, seguimos adiante - cansados e se desfazendo em mórbida preguiça. O primeiro romance foi escrito e, salvo engano abobado, será apenas o primeiro deles. Foi uma experiência bem dolorosa e sempre me via a pensar no que sentiu Dostoiévski durante a construção de Os Demônios. Como é que se é escritor sem uma enorme bigorna a nos despencar na cabeça? E mesmo que alguém venha a dizer que a experiência é incômoda pelo esforço da cabeça pouco fértil, devo logo declarar que o pânico vem mesmo das muitas revelações que o autor é obrigado a se fazer.

Talvez os leitores jamais saibam. Mesmo aqueles que eventualmente se dediquem ao meu livro, com fins acadêmicos, por algum motivo obscuro. Mas o livro é repleto de coisas que eu trouxe dos mais fundos cantos da memória. O medo da morte cresceu e eu por diversas vezes encarei tantos temores com a hombridade possível. Tudo porque havia em mim a vontade ou a precisão de dizer de tanto temor, que é meu e é de tanta gente.

Acima, uma das maravilhosas obras de Toulosse-Lautrec, o qual me servirá de assunto amanhã. Abaixo, um vídeo manjado e clássico, em que a história da arte vai passando diante de nossos olhos ao som de Bach. São coisas das quais me utilizei durante os últimos meses, quando a cabeça parecia fervilhar de tanta bagunça. Quando eu nada suportava, recorria às cores alheias - e a cor certa pode transformar a mente tomada pelo negrume da morte.

18

2007-06-26T12:28:00.000-03:00

Seguindo com aquela lista que fiz há cerca de quatro anos, com as cem canções que mais me comoveram por esta minha desajeitada vida, ouçamos Blue Moon. Em verdade, a versão que naturalmente me tocou foi aquela explosiva, gravada por The Marcels, em 1961. No entanto, como a data é comemorativa e o mundo precisa de boas reminiscências, vejamos um vídeo muito bacana. Com a fulgurante Cybill Shepherd e o carismático Bruce Willis, um vídeo dos tempos de Moonlighting, série conhecida no brasil como A gata e o rato, ou algo que o valha. Brilhante.

Blue Moon

Blue moon, you saw me standing alone
Without a dream in my heart
Without a love of my own
Blue moon, you know just what I was there for
You heard me saying a prayer for
Someone I really do care for

And then suddenly appeared before me
The only one my arms could ever hold
I heard somebody whisper please adore me
But when I looked that moon had turned to gold

Blue moon, now I'm no longer alone
Without a dream in my heart
Without a love of my own
Without a love of my own, Blue moon

(Richard Rodgers and Lorenz Hart)

Método.

2007-06-26T11:16:00.000-03:00

Um outro grande e rápido esquete de Rowan Atkinson, cujo notório personagem, Mr. Bean, parece mesmo ter saído das cercanias de minha cidade. Não creio que tenha havido, aliás, personagem mais brasileiro criado por um inglês. Quem não carrega em si um bom punhado deste personagem que me jogue a primeira pedra.

A garota da capa.

2007-06-26T10:40:00.000-03:00

Há tempos eu não me enrolo com o querido Adobe Illustrator para a confecção de nova capa para o arquivo e tenho mesmo os dedos a coçar, tamanha a vontade de passar parte do meu dia a me divertir em tão frívola tarefa. A moça que me servirá de modelo, neste recomeço, será Betty Brosmer, a moça das capas acima. Aliás, estas capas e outras podem ser encontradas aqui. Betty Brosmer é uma das mais interessantes pin ups da história e para muitas de suas belas fotos, visite este sítio.

Vida em Marte.

2007-06-26T10:07:00.000-03:00

Pra esquentar, um sóbrio David Bowie canta Life on mars?, clássico irreparável.

Ufa! De volta.

2007-06-26T09:37:00.000-03:00

Depois de uma tarefa hercúlea, estou eu de volta - certamente sem o mesmo ímpeto de outrora - a este querido blog, onde as neuroses ganham metáforas que mesmo o mais sabido dos leitores não pode flertar. Terminei FENICES, meu primeiro romance, com suas quase quinhentas páginas. É bem verdade que preciso ainda revisar alguns capítulos, mas não é fácil escrever uma obra, reescrevê-la em seguida e ainda revisar de imediato. O capítulo em questão está em minha bolsa e a qualquer hora me entregarei a ele. Mas sem neurose - afinal a publicação de tão obscura obra é coisa incerta e não sabida. A pressa seria uma inútil tolice.

De resto, a vida seguiu adiante. Mudei-me de casa novamente e o trabalho de funcionário público bem me remunera e enforca de tédio. A esposa continua bonita e teimosa, os meus cães continuam com os focinhos gelados e eu ainda me pego insatisfeito com o horizonte das coisas todas. Nada mudou e tudo mesmo mudou. Ninguém é o mesmo depois de escrever um tão radical romance. Mesmo que eu já tenha escrito um sem-fim de coisas desde os treze anos, nada roubou-me tanto.

Basta dizer, aliás, que eu sonhei seguidas vezes que possuía o mesmo infortúnio de meu personagem Gustave Firle. Um dia talvez o leitor saiba do que se trata. Talvez. Esta coisa de criar, mesmo que seja cercada de todo zelo e humilde genialidade, não vai garantir em nada o sucesso de tanto empenho. E para um sempre dramaturgo que resolveu se dedicar ao romance, a tarefa foi mesmo satisfatória. No momento mesmo, já me pego a imaginar o que farei no semestre seguinte - porque até lá, caros e imaginados leitores, eu dedicarei-me quase que exclusivamente à música. Há muito tempo, desde Em outubro, flores! (2004), não me dedico a compor. Tenho estudado piano e assim será.

Portanto, nesta terça-feira fria e opulenta, em que já me entupi desmedidamente de pães de queijo, volto a postar - certamente, repito, sem o mesmo ímpeto - neste meu colorido blog. Se houver ainda quem se lembre deste espaço, que compartilhe comigo de alguma coisa. Se não houver, a tal solidão de escrever seguirá também, com prazer e doçura. Os escritores - mesmo os piores - acostumam-se logo à solidão da arte.

Após uma longa jornada noite adentro.

2007-05-30T12:36:00.000-03:00

Ufa! Há poucos instantes, depois de muito esforço e prazer, terminei FENICES, meu romance. O cansaço ainda me impede de fazer altas considerações e já prosseguir com este blog. Amanhã talvez. Mereço mesmo um bom descanço. Foi uma longa fase de pensar e repensar sobre a dor e a ausência. Mesmo depois de ter escrito tantos e tantos poemas, muitos dramas de estrutura difícil, somente agora - depois da produção de um extenso texto - senti nas mãos e nos olhos toda peso desta minha sina. Sou um escritor e agradeço-me pela decisão que tomei há tantos anos, quando parecia não me caber outra atividade além de parir histórias e amamentar muitos personagens. Ufa! Sinto-me agora com a cabeça novamente leve... Acariciada pelo orgulho e pela ansiedade. Se terá o livro a mais bela sorte, não sei. Dei-me a ele com farta intensidade e o amo, como também amo tudo o que já escrevi antes. Que ele seja um belo filho e leve todos os meus muitos devaneios para o coração de muitos leitores. Ufa! Agora descanço um pouco. Feliz, irremediavelmente feliz. Sabendo que não demorará muito para que novamente eu me entregue a tão deliciosa e dolorosa tarefa.

Abandono e causa justa.

2007-04-13T10:07:00.000-03:00

Queridos leitores, ando a escrever Fenices, longo longo romance, com dedicação interminável. Creio que nas últimas semanas de maio tudo já estará pronto e enfim poderei voltar às crônicas e postagens. Em breve, oxalá!, um novo trabalho estará feito, marcando cada vez mais a minha sempre apaixonada busca pelas boas palavras.

Fenices...

2007-04-05T12:34:00.000-03:00

A produção de Fenices anda muito boa... Já me vejo inclusive aprisionado ao livro - e é muito provável que o terminarei em algumas semanas. Não é preciso nem dizer que ando mesmo contente. Um escritor pode até viver alum tempo longe da criação, mas quando se vê tomado de fúria e criatividade, deixa o resto do mundo para trás, dedicado tão somente a surpreender o leitor...

Adoraria pensar em algo para este blog... Mas neste exato momento, em meu escritório, nada sei além das desventuras de Gustave Firle, o herói de uma história atordoante.

Duas mãos.

2007-03-31T15:01:00.000-03:00

Só tenho duas mãos. E felizmente as tenho. Mas são apenas duas. E conforme as limitações legadas ao ser humano, nada posso além de reclamar que me faltem outros braços. E como estou a escrever novamente Fenices, romance idealizado por mim há mais de uma década, nada posso fazer além de obedecer aos desígnios. Se me bateu a vontade de seguir adiante com o texto, infelizmente outras atividades estarão prejudicadas... Sobretudo este querido blog... Mas nada é para sempre... Em breve tudo se regulariza.

Como posso pensar em postagens se estou agora a escrever um romance que poderá, um dia, trazer-me algum elogio? E não é atrás de elogios que vive o artista?

O chamamento.

2007-03-30T10:59:00.000-03:00

Estive ausente deste blog por dois dias, mesmo contra a minha vontade de atualizá-lo com boa freqüência. Mas na quarta-feira, pela manhã, bateu-me uma irreconhecível vontade de voltar a seguir com um romance adormecido. Ano passado, meti-me a escrever os primeiros capítulos de certa história que idealizei há muitos anos. Quando surgiu-me um impasse, coisa comum nesta arte de inventar gente e aventuras, deixei o texto e as suas poucas 25 páginas em total esquecimento. Acidentalmente reecontrei o texto inacabado e me senti um tanto mais engenhoso para continuá-lo. Foram, em dois dias, dez páginas novas - e todo mundo que se mete a escrever sabe que, para dois dias, a média é bem interessante.

Trata-se de um chamamento, um raro chamamento, e eu não poderia ignorá-lo. Um dramaturgo que já se meteu com poesia naqueles tempos de cabeça fresca e muita fúria, que compõe das suas músicas tristes, que se envolve com tantas dispersões e tarefas (tal qual este blog), as quais acabam por me distanciar da composição de novos textos, não poderia nunca renegar um chamamento criativo...

No entanto, pessimista por natureza, sei que o meu envolvimento com o romance, cujo nome é Fenices, pode bem durar pouco, por ora, e eu volte a encará-lo daqui a alguns meses ou anos. Mas enquanto eu estiver inspirado, vendo na obra alguma qualidade, ou enquanto eu não me interromper em impasses complexos de narrativa e descrição, devo seguir adiante.

Cada página escrita, hoje, pode bem ser-me a salvação, amanhã. Um amigo, otimista, disse-me que terminarei o tal romance ainda este ano... Ora, o planejamento me leva a crer em aproximadamente 300 páginas! E mais o tempo de pesquisa e constantes ajustes! Acostumado mesmo aos textos de teatro, 40 ou 50 páginas, muitos diálogos, recortes e poucos personagens, vejo-me diante de uma hercúlea tarefa...

Mas vocês todos sabem, amigos de velhos tempos, ando irritado com o teatro e suas complicações humanas e financeiras. Ando irritado com o tipo de teatro fácil, desverbalizado, que anda nos palcos desta cidade. Ando irritado com os amigos atores/diretores/cenógrafos que tenho - todos envolvidos em projetos distantes, alheios a mim... Resta-me a proposta solitária de escrever um longo romance, dependendo tão somente da minha paciência para que a tal página 300 logo chegue.

Sou dramaturgo, por essência e devoção. Mas quando recebo um chamamento, respeito-o. Assim, é provável que este blog fique meio largado... não muito, naturalmente. Um sujeito inteligente deve se meter em tudo o que lhe pareça agradável, em produzir seja lá o que for. Mesmo que eu escreva um punhado grande de bobagens, por aqui, ainda desta forma estarei exercitando as minhas habilidades. Mesmo que o romance que ando a escrever jamais chegue aos leitores, ainda assim estarei exercitando a cabeça, dando-lhe o que pensar, o que arranjar.

Como sempre acreditei, cabeça vazia é convite à tolice.

Jackson revigorado.

2007-03-28T10:57:00.000-03:00

Conforme eu havia prometido, sigamos com um pequeno festival Mash up, em que canções tradicionais são transformadas, ganham nova roupa, versos ou sei lá mais o quê. Podem inclusive ganhar versos de outra canção, numa mistura que nem sempre convence. Quando convence, no entanto, diverte bastante. Abaixo, duas transformação em clássicos populares do grande artista que foi Michael Jackson... Comecemos com Rock with you, com a adição de Dangerously, Sexy and Promiscuous, da bela menina Nelly Furtado, cujo repertório é até razoável. E, em seguida, a maravilhosa Don't stop till you get enough vem alterada com a canção Tilt ya head back, com o rapper Nelly e a moça bonitinha de voz potente e repertório incompreensível Christina Aguillera.

Que digo?

2007-03-27T18:19:00.001-03:00

Ando amofinado, entristecido e razoavelmente desgostoso com a lua. Espero que a lua cheia que chegará por estes dias me traga um ânimo um tanto mais encorajado. Infelizmente, além da poesia que nos entristece (e nos faz bem), há a vida e suas reais e efetivas tristezas. Por ora, Paolo Veronese - aqui e aqui.

19

2007-03-27T18:19:00.000-03:00

Era uma tarde de... 1995. Talvez 1994 ou 1996. O que pouco importa, uma vez que já se passaram mais de dez anos e o mundo andou um tantinho de nada. Tanto faz, Mozart fez um rebuliço em minha vida, mostrou-me o que era arte afinal. (Ó mundo de ignorantes! Ó mundo de gente a esperar pelo fácil! Ó vida pequena! Que acontece a toda esta gente? Que se dá na cabeça de todos?... Como ouvir aquilo que se ouve por aí e deixar que Mozart seja apenas um nome vago e erudito? Mozart - e tão somente ele - poderia salvar o mundo de sua tão ridícula decadência!)

Mozart me era pouco familiar. Conhecia o óbvio ou um pouco menos. Eu havia passado por Schumann e Villa-Lobos, havia ouvido as big bands e toda a serena bossa-nova. Do rock já me desfiliara e muito acreditava na força dos monstros seculares, permitindo-lhes penetrar o dorso das idéias. Mas era bem certo que mesmo tão soberbamente tratados, meus ouvidos ainda não possuíam tudo. E numa tarde - uma quinta-feira, durante o intervalo de meu almoço na época em que trabalhava - ou fingia trabalhar - no IBGE, eis que Mozart e sua estupenda Sinfonia n.º 41, K. 451, conhecida por Jupiter, entraram em meus ouvidos. Era o fim da inocência, caro leitor. Ou o começo da real crítica pessoal. A consciência do pleno.

Creio até que alguém me considerará agora um "pavão desmedido" ou coisa que o valha. Mas seja lá como for, confesso que naquele momento eu tive uma das melhores sensações de toda a minha vida. Quando se percebe a força, a monstruosidade de um gênio - quando se esquece de toda a vida, de si mesmo até, para tão somente se dedicar a ouvir... a sentir os violinos de Mozart, sua vivacidade e inteligência... Ora! Sinto pena, com toda a sinceridade, sinto profunda pena de quem passa por toda uma vida, decádas e décadas, sem ter experimentado a mesma explosão de contentamento que tive ao conhecer tão sublime obra, a qual para sempre permaneceu afixada nos zumbidos e ecos dos meus dias.

Não me espanto se algum leitor desavisado pouca importância der a Mozart e ao que é mostrado nos vídeos abaixos. Desde cedo, quando era aquele nerd dandi a ouvir Noel Rosa e Duke Ellington, convivia com o escárnio de muita gente. Mas sempre que me tentavam ridicularizar - "ai! um garoto desta idade a ouvir velharias!" ou "olha lá o museu que passa!" - eu me entristecia e pensava " como há gente tonta neste mundo!"

Ocupando a 19ª posição entre as cem canções que mais me comoveram nesta vida de tanto desconserto, Mozart e o 1º movimento de sua Jupiter. E como eu mesmo desejarei ouvi-lá mais tarde, colocarei toda a sinfonia, com regência de Nikolaus Harnoncourt, o qual conduz a Filarmônica de Viena, no Suntory Hall, em Tokio, 2006.

Se uma única alma neste mundo puder ser salva com esta postagem, creio já ter cumprido uma maravilhosa tarefa. Ou que, ao menos, sirva de deleite a algum ouvido já abençoado.

Talvez alguém próximo a mim se lembre que eu já escrevi um drama (Índice Koechel), tão somente por ter me impressionado com o lirísmo de um quarteto de cordas (k. 512). Creio até que muitas e muitas foram as obras criadas com a boa parceria de Mozart, nestes últimos séculos.

Mash up.

2007-03-26T21:58:00.000-03:00

A semana terá um festival Mash Up. E para quem não sabe o que é exatamente um mash up, recomendo a visitação à postagem "Eleanores", publicada na última sexta-feira, e veja o último vídeo, uma mistura das mais inventivas. Comovido o bastante, achei interessante promover um pequeno festival, com tudo que eu encontrar e me parecer interessante. Quem souber de algo, que eu não sei - o que não é realmente difícil - favor fazer a devida indicação.

Pra começar, um vídeo realmente muito bom, em que Jonathan King transforma canção de Aretha Franklin, Let It All Hang Out.

Outra interessante construção é a que une Snoop Dog e The one that I want, clássico com John Travolta e Olivia Newton-John, daquele bom musical Grease, dos anos 70.

Crônica Dominical

2007-03-25T13:32:00.000-03:00

Não é a primeira vez - e nem será a última - que me pego confuso, sem saber exatamente o que fazer, sabendo apenas que preciso, conforme a integridade alardeada pelo bom senso, fazer qualquer coisa. E nem seria novidade dizer, mas digo, quase como a desabafar: como a vida é complicada! Como é difícil chegar a bom termo, em qualquer situação! Como é difícil levar as coisas como gostaríamos - se há tanto desencontro e confusão!

Mas o paradoxo que ainda pode consolar um escritor enfastiado é a percepção de que afinal a vida nem tem sido tão difícil - com possíveis tragicidades e limitações repentinas... "É um grande privilégio ter vivido uma vida difícil", dizia-nos, creio eu, Indira Gandhi. Mas qual é a dificuldade que pode fazer da vida então um passatempo saboroso? Ter fome? Sede? Ter alguma dor que não se extingüe? Sofrer aceleradamente de paixão e por ela perder o senso? Ora, dentro da minha débil sabedoria, nas gavetas de minhas infelicidades, sei apenas de uma dificuldade que ainda pode trazer benefícios justos: a inconformidade.

E mesmo que a minha reclamação nesta crônica pareça um devaneio existencialista, tenho mesmo dado com os burros n'água nos mais vis e vulgares desafios, embaralhando-me todo nos acertos fáceis, nos ajustes cotidianos, nos elementares prazos... Lembro-me de Albert Camus e sua sentença: "O significado da vida é a mais urgente das questões". Ora, como poderemos nos ater a tanto, se tanto temos de cumprir - cada tarefa, cada pagamento, imposto, despesa, rito, visita, resposta, consideração e apreço. É tanto o que se fazer que eu me vejo distante das tais urgências maiores, da busca pelas grandes e imprescindiveis verdades.

Não é a primeira vez que me vejo confuso, atabalhoado. Tento até provar da racionalidade, agir como criatura formada em ideais e ensinamentos acadêmicos. Tento ser honesto e maduro, objetivo e sensato. Tento mostrar a mim mesmo que aprendi já alguma coisa nestes anos todos. Mas acabo sempre me confundindo com as cores, me desconcentrando com cheiros e esbarrando em elevadas ou inúteis considerações. Vejo, afinal, que aprendi tão somente a ter mais dúvida, mais questionamento e menos simpatia às mesquinharias e máscaras.

Cada vez mais eu desaprendo. E me sinto perfeitamente normal, saudável, lúcido. Como se desaprender (ou perceber que o sabido era falso, quimera) fosse mesmo o único objetivo da existência.