“Melhor clima do mundo! Aqui, o calor que só nos delicia em medida e nem nos sobe a pressão; frio que gostamos de sentir na pele; garoas salvadoras e chuvas abundantes”, eu ouvia e pensava na sorte que tinha.
Como seria viver na Londres cinzenta ou no Cairo acalorado? Ou nos terremotos de Tóquio ou na friaca de Moscou?
Minha Osasco tropical, lugar fresco, que recebia de banda os ventos que chegavam do Oeste, vindo lá dos pés do Rio Paraná, cortada por um rio vigoroso de tantos córregos afluentes, separada da triste Capital pelos bosques do Butantã.
Eu, pequeno, morando nos limites do Jardim Sindona, tomava minha coordenada geográfica como um privilégio e via aquela linha imaginária no mapa-mundi, o tal Trópico de Capricórnio, passando tão perto, como uma justa compensação por viver no fim do mundo.
Até o cantor na televisão cantava com orgulho um “moro num país tropical”, refrão exaltado por toda a gente, sorrindo com o privilégio de estar na sala terrestre mais bem climatizada. Que sorte a nossa.
Todos, quando voltavam de viagem pra qualquer lugar, voltavam reclamando do clima do lugar visitado. Qualquer outro canto do mundo era mais quente ou frio, ou mais árido ou úmido ou insuportável de alguma maneira.
Voltar para Osasco era voltar para o melhor dos refrescos, onde a respiração naturalmente respirava.
As décadas voaram e hoje esta cidade é agora o epicentro do pior ar respirável em todo o planeta Terra, essa enorme bola onde cabem oito bilhões de humanos, geralmente equivocados.
Oito bilhões de humanos equivocados sujam o planeta todo, o que é inclusive compreensível, visto a quantidade exagerada deste tipo de animal.
Mas chega a ser incompreensível que a Osasco tropical de minha infância encontre-se agora recordista de uma desgraça. De berço tropical, agora é cidade de distopia.
E, em verdade, cá entre nós, mesmo se só estivéssemos apenas entre as mil piores, já seríamos ridículos. Mas alcançar o topo?!
