Apesar de especialista e adorador da pornografia, não acho que este humilde blog seja o local para tão fortes imagens. Pois além da concorrência quase deslal, que os sítios especializados poderiam fazer, há leitores que andam por demais carentes... Seria quase um "maltrato". Há moços solitários e já desgastados de tanta rude masturbação e moças de bom-gosto que começam a ter os dedos finos... Bem, há pornografia que tem muita elegância, quase um pé na arte pictórica elevada do mundo contemporâneo. Quase. Pois ainda há o que se crescer parar merecer tão elevado status. E ainda é rara como estilo. A avassaladora produção do gênero ainda é estreitada em fórmulas apenas excitantes. Desassociada de qualquer outra apreensão, seja pela música, seja pela imagem.
Caetano Veloso, genial que é, poderia bem fazer a trilha sonora. Um pornô com trilha de Caetano Veloso seria no mínimo bom. A edição de Daniel Rezende, por exemplo, cujo trabalho em Cidade de Deus mereceu mesmo cada um de seus prêmios e indicações. A direção? Pena que Arnaldo Jabor tenha se tornado este chatíssimo comentarista político. Mas creio que Daniel Filho, com sua larga experiência em sacanagem, em qualquer sentido, certamente saberia o que fazer. Para o elenco não faltariam estrelas e nem creio que precise nomeá-las... Mas não vá pensar em nomes do tipo Rita Cadillac, por favor. Digo de mulheres cuja beleza é um verdadeiro crime, tais como Aline Moraes e Letícia Sabatella. Os homens, numa pornografia, mesmo a melhor delas, quase nem tem a menor importância, contanto que sejam homens e gostem do trabalho.
Bastaria, então, uma bela fotografia e um roteiro que não desrespeitasse a inteligência alheia. Que fosse tão simples quanto engenhoso, tão lascívo quanto provocante, tão explícito quanto lírico. E, ainda, tão sujo quanto limpo, claro, noturno, Baco e bacantes, elegante e assustador. E sem filosofia demais, como nalguns clássicos de Bertolucci, os quais podem e devem ser o que são, uma vez que são dramas e não pura e doce pornografia.
E deveria, afinal, ter um texto escrito por quem conhecesse Marquês de Sade, Ovídio e Laclos; que já tivesse ouvido e dito também tanta boa sordidez e, sobretudo, soubesse o quanto é bom ouvir aquela voz, a dizer em palavras simples tudo aquilo que o corpo, naquele instante, sente.
Para maiores de 18 anos, por favor, um exemplo de classe, neste vasto mundo sujo da rede mundial de computadores.
Houve vilã mais apetitosa que a Mística, em toda a história do cinema? Houve, ó céus, vilã tão azul e erótica? Tudo porque Rebecca Romijn é uma daquelas criaturas que mesmo sob quilos e quilos de maquilagem azul, ainda é bela, misticamente bela.
E vale uma pequena observação erótica: uma mutante que pode ter a aparência que bem desejar... Ah! Como a minha imaginação se revelaria! No entanto, confesso que a aparência azul é mesmo um estouro. Hum... talvez ela ficasse verde, vermelha, púrpura... Ufa! Que poderia ser melhor nesta vida?
Obs.: para algumas fotos de Rebecca, clique aqui.
Um repertório preciso, a voz inacreditável, o carisma e aquela consciência de artista autodestrutivo... E ainda era assim bonitão, apesar do olhar um tanto aborrecido. Mas seja como for, tinha uma voz de homem. Não é como um Prince ou um Bono Vox, com suas vozes de desquitada gripada. Elvis era um cantor regido por Saturno. Macho. E nem se dava ao luxo de cantar ou rebolar só pra promover lambada. Tudo era feito tão somente porque havia algumas garotas a olhar... Hum... você há de me entender,
Entre as suas mais belas canções está She's Not You. E nem sei se estou sendo generoso ao declarar que se trata do mais belo elogio à mulher amada, já ouvido em toda a esfera terrestre. Uma beleza só. "Seu cabelo é macio e seus olhos tão azuis. Ela é tudo o que uma garota deveria ser. Mas ela não é você. Ela sabe como me fazer sorrir quando estou triste. Ela é tudo o que um homem poderia querer. Mas ela não é você". E tudo dito assim, como se estivesse a calar, resignado. Como se, enfim, o homem aceitasse a trágica determinação do destino.
Enfim, conversa de macho, regido por Saturno.
She's Not You
Her hair is soft and her eyes are oh so blue
She's all the things a girl should be,
but she's not you.
She knows just how to make me laugh when I feel blue
She's ev'rything a man could want,
but she's not you.
And when we're dancing
It almost feels the same
I've got to stop myself from
Whisp'ring your name
She even kisses me like you used to do.
And it's just breaking my heart
'cause she's not you.
(Jerry Leiber/Mike Stoller/Doc Pomus)
Neste dia interminável... Ora, a história do tempo novamente! O leitor desavisado pode acreditar que ando já a delirar. Mas hoje é dia 23 de outubro, para os registros do Blogger. Uma confusão dos diabos que creio nem ter mais conserto. E nesta real sexta-feira de uma semana até simpática, uns retratos de Bobby Sue Luther, moça bela de não sei onde. Uns excelentes high scans aqui. E outras fotos, aqui.
Mas se leitor ávido e a leitora de bom gosto não estiverem satisfeitos, vejam as fotos indescritíveis da mais bela loura dos últimos 320 anos, Luize Altenhofen, em sua última Playboy. E caso ainda não seja o bastante, um link para as fotos da primeira revista, há alguns anos! Ufa!
Muita morfina para tão fria sexta-feira.
Uma sensação das mais inusitadas. Descendo da estação, ouvindo em meu mp3 o energizador disco Scary Monsters, de David Bowie, em volume impiedosamente alto, que não me permitia ouvir a algazarrada rua. Eram tanto os transeuntes, tantas as cores, as quinquilharias vendidas, as inutilidades que os mascates insistem em vender. Era um desesperado passar de gente apressada, sem ordem alguma no andar. Era um cheiro que não chegava a repugnar, mistura de tantas outras pipocas, ou milho ou carne e sei lá mais o quê. Um cheiro que dizia mesmo daquele turbilhão sem beleza. Não havia, aliás, beleza alguma. Cores apenas, belas por si só. Vermelho, amarelo, azul, amarelo, vermelho, em cada pequeno objeto. Os ambulantes a gritar. Não havia aquela beleza que insisto procurar.
David Bowie gritava e comovia, naquele instante. Nem sei ao certo se ouvia Scream Like a Baby ou Kingdom Come. A canção, seja ela qual for, era a perfeita trilha para a cena que de repente surgia. Uma sensação de que o mundo literalmente acabaria. Coisa de apocalipse pressentida, meio epifania de Jeremias, o profeta desacreditado, condenado por sua gente que o considerou agourento. Era mesmo o chão que de repente se tornava macio feito um colchão ortopédico.
Eu passava, tentando pisar no ritmo que a canção tem, quatro por quatro, três por quatro, dois por dois, e era o mundo naquele instante um real moribundo. No segundo seguinte acabariam a vida, o movimento e os mascates e suas tranqueiras coloridas. Era bem certo, eu previa. E em verdade, um vício de cinema, que sempre antes, segundos antes, de qualquer tragédia, transforma tudo num slow motion patético.
Logo no quarteirão seguinte, Elza Soares começa a balançar samba, cantando "crioula, crioula, criola para o mulato, criola". Assim, num instante, o mundo deixou de acabar, amigo leitor.
E nesta outra rua havia apenas uma palidez de pôr-do-sol. Sem aquela profusão de cores caóticas de um velho caleidoscópio.
