Quase me esquecia de uma anedota, hoje ocorrida logo pela manhã. Acabava de deixar o metrô Anhangabaú, pela saída que leva à rua José Bonifácio, no centro desta longa cidade. Era ainda nove horas e meu sono e desesperança me tomavam por completo. Eu era ainda o que podia se chamar de autômato, levado pelas pernas e pela obrigação de chegar logo à repartição. Caminhava claudicante e levava entre as mãos o caderno que restava para ser lido da Folha de São Paulo. O vento balançava as folhas de jornal e eu, confesso, pouco me interessava pelas novas alianças do Governo. Queria logo chegar e beber aquela dose suicida de café, tradicional e diária.
A ladeira que subia é daquelas de se evitar, mas o autômato não escolhe o caminho, apenas segue. Logo no começo da subida, avistei ao longe uma obesa senhora, meio que escondida atrás de um velho Voyage sujo, logo ao final da rua... Não saberia descrever de modo que o ângulo ficasse realmente claro ao leitor, uma vez que sou escritor de talento sazonal, mas no começo eu pude vê-la, lá no alto, sentada num banco pequeno (que naquele momento eu presumia existir).
Considerei aquela coisa um tanto estranha, mas minha única e possível reflexão foi "ela está escondida". E definitivamente estava, sem que eu soubesse de quem ou de quê. Eu segui com o esforço de subir, como é difícil subir!, e eu quase não me importava mais com a leitura do bagunçado jornal. Ventava e era manhã. Eu subi, sem mesmo me importar com nada, com a velha, comigo e com qualquer coisa. Era o café sonhado a ocupar minha mente.
Quase ao chegar ao final da ladeira, dei-me conta que havia aquela velha branca... Voltei a face para ela, apenas por notar, por um registro natural de observar mesmo o que se é feio. Lá estava, a também olhar pra mim, com um rosto impassível, sério e cheio de sofrimento acumulado. Lembrou-me Clint Eastwood quando interpreta algum homem vencido pelo fracasso. Notei então que ela tinhas as calças arriadas. Que não havia banquinho ou almofada. Notei-lhe a bunda branca, magra... Ora, naquele instante nem me dei conta que ela estava a defecar e que, inclusive, parte de sua obra já estava a se dissolver pelo chão. Pensei apenas que era um corpo estranho, gorda de bunda magra. As banhas da barriga sossobravam, mas a bunda era magra feito a bunda do John Lennon naquelas fotos com a Yoko. Não, ainda mais magra. E lisas. Nem me dei ao luxo de avaliar mais nada. Virei o rosto e segui o meu caminho, menos autômato. Ansiando por um gole ainda maior de café.
Cagava-se, assim, como se a manhã fosse um resto de vida, um fim de história, uma bela merda. O homem sobe a ladeira, esforçosamente. E alguém que não se sabe, caga - por precisão ou por pirraça.
